Los vascos todos soñarán con escapar una noche hasta Pamplona, y buscarán trenes y autobuses o jugarán a las cartas para ver a quien le toca de abstemio. De allende los mares llegarán los nuevos zelandeses, los americanos viejos y los correosos australianos. La crisis que nos acosa desaparecerá como la niebla en una tarde soleada de las tierras no tan lejanas de Andalucía, Valencia, Madrid y Cataluña. Muchos serán los que confundirán las cosas y lucirán la roja donde la tradición manda la blanca. Los pañuelos abrazarán cuellos y señalarán escotes. Los bares se forrarán, y por las mañanas miles de emigrantes de los que han venido a quitarnos trabajos y beneficios sociales empujarán toneladas de cajas llenas y vacías de frescos y refrescos para que las beban los parados nacionales y los turistas ocasionales.

Hemingway pensará en la que ha liado, los gigantes y cabezudos se harán los suecos, y bajo la fuente esperarán con los brazos abiertos a que alguna teutona mal pronunciada se arroje de pecho al viento hasta caer en tan lúbrico aposento. Las gallinas sudarán gotas de tinta poniendo huevos a cientos mientras aguardan su descanso, y los pobres cerditos de la beneficiencia verán como sus magras bañadas en tomate se sumergen en las bocas hambrientas en busca de un baño caliente y bien desinfectado a golpe de alcohol.

Toneladas de detergente blanquearán cada mañana los trajes de blanco reluciente y su espuma correrá por el Arga camino de Zaragoza y su pilar mientras aplican goma arábiga a la curva de Mercaderes. Los más viejos recordarán aquellos sanfermines de antaño. Los viejos medianos haremos lo propio con los nuestros, y los más jóvenes comenzarán a acumular recuerdos  para contarlos de aquí a unos años cuando sean como somos viejos medianos los que ya para entonces seremos los más viejos.

Es la vida en la que todo sigue igual pese a quien pese. La vida que disfrutamos vascos y vascones y que hoy se empeñan en disfrazarnos. La fiesta que nos unió en torno a unos bichos con cuernos y a lo loco corriendo por las calles. Toros a los que hoy hay que proteger frente al estress que les causan los humanos. Toros que como nosotros precisan más psicólogos que veterinarios. Toros que llegará el día en que no puedan ni ponerse en el cartel, no sea que los vea una hamburguesa de ternera y sufra un trastorno y dispare su colesterol hasta alcanzarnos en plena angina de pecho.

Menos mal que todavía queda mucha gente que entiende que las fiestas son lo que son… una fusión de espacio y tiempo para divertirnos.

Pero a lo que íbamos, la noticia de marras tenía su miga, y hasta me extraña de que nadie le haya sacado más punta, porque lo que voy a contar ahora puede parecer un chiste, pero os aseguro que es verdad, lo juro.

El caso es que Euskalmet se le asigna a la dirección de emergencias, lo que no deja de parecer lógico habida cuenta de que muchas de las emergencias tiene su origen en fenemómenos metereológicos en ocasiones previsibles y que las predicciones sobre el tiempo pueden contribuir a planificar la actuación sobre emergencias de otro tipo (incendios, desapariciones en montes, etc…) Pero lo que es de cachondeo generalizado es a donde han asignado la dirección de procesos electorales. Ni más ni menos que a la dirección de Juegos y espetáculos que a partir de ahora será la de juegos, espectáculos y procesos electorales. ¡Toma ya! ¡Si yo ya me iba oliendo que esto de las elecciones era un espectáculo! ¡Si ya me daba la impresión de que se trataba de un juego de rol y que lo más interesante del asunto es empezar a organizar apuestas sobre ello y dejarse de encuestas! El caso es ese, que luego se quejan de que la población les pierde el respeto, y de que a nadie interesan sus disputas, si para ellos mismos las elecciones son algo parecido a un juego o un espectáculo ya me dirán lo que pueden parecer al resto…

En casos como estos es cuando nuestras abuelitas nos recordaban aquello de guardar las apariencias, pero se ve que estos no tienen abuela.

(por si alguno no me cree aquí teneis un enlace a la noticia en el diario vasco, en la que su segundo párrafo dice textualmente aquello de “Las nuevas denominaciones son la Dirección de Emergencias y Meteorología, y la Dirección de Juegos y Espectáculos y Procesos Electorales.”)

Acaba un curso y parece que fue ayer cuando acabó el anterior y mañana cuando empiece el siguiente. 41 columnas para llegar al punto en el que como a Sísifo, se me cae la piedra ladera abajo. Tardaré más de dos meses en llegar tras ella al pie del monte y comenzar un nuevo ascenso. Mi despertador sonará un lunes de septiembre y escribiré mi primera columna del nuevo curso mientras oigo I Got you babe de Sonny & Cher y compruebo que las cosas son iguales que al inicio del anterior, como le sucedía al angustiado protagonista de “El día de la marmota”.

Todo seguirá igual aunque no sigamos todos. Hay amigos y amigas que han pasado sin retorno al mundo de los recuerdos y a los que, salvo aparición, guija o salvación, uno ya no volverá a ver más en la república de los vivos. Vaya un abrazo de tinta para Ana López de Uralde con quien compartí buenos momentos y para Jose Ordorika con quien tuve felices encuentros.

Por lo demás me voy hablando del auditorio, del soterramiento, del tranvía, de la capitalidad, de adjudicaciones fallidas y proyectos que siguen proyectándose en el tiempo. De Vitoria y sus bellezas, de vitorianos y sus miserias, de dimes, diretes, denuncias, absoluciones y condenas. A buen seguro de eso mismo seguiré hablando cuando vuelva. Eso sí, notaré una vez más que las cosas están cambiando en nuestra tierra. Los hertzainas ya no llevarán txapela para disgusto de la asociación que en su defensa y promoción ha nacido este curso.

Hablando de tierras, Sísifos y marmotas volveré seguramente hablando de Veleia como este curso he hablado y como hablaré a buen seguro el siguiente. Dejaré no obstante un hueco para seguir lanzando mis propuestas como este año lo hice. Propondré como otros han propuesto la eliminación fulminante de los billetes de 500€ para que afloren esos dineros que todos necesitamos, e hilando con lo de Veleia propondré a Eliseo como gestor de grandes proyectos. A fin de cuentas es alguien con capacidad de iniciativa y trabajo demostrada, capaz de inventar anfiteatros y religiones, políglota, productivamente eficaz, cientos de ostracas obran en su haber, decorador de letrinas y demás artes desconocidas ocultas en los folios del sumario. ¿Quién mejor podría encauzar auditorios y soterramientos, gestionar la multiculturalidad y el bilingüismo y hasta conseguir que las zonas oscuras de la política sean si no divinas, al menos elegantes?

Pero eso será el curso que viene. Yo me voy de huelga y después de vacaciones.

Cambiando de terreno pasa con las fotos algo parecido. Por un lado hay paparazzis dispuestos a matar por robarlas, lo que indica que hay gente que no tiene la más mínima intención de posar para ellas. Por otro lado hay políticos que se empeñan en lo contrario, que buscan con denuedo al fotgógrafo dispuesto a inmortalizar su momento, momentico que dirían los pamplonicas. Lo mismo da una final de baloncesto que una fiesta en favor del euskara. El caso es arrancar una sonrisa y pegar el hombro a la figura para robarle, si se puede, un trozito de gloria.

A mi me recuerda a la definción de éxito personal que me dieron hace ya tiempo. Una definición dinámica, que sirve a la vez para establecer las etapas de la vida. Cuando uno empieza da su número de teléfono a todo el mundo y se queda a menudo esperando una llamada que con demasaida frecuencia no se produce. Cuando uno ha alcanzado su meta, o al menos se ha acercado suficiente a ella, ocurre exactamente a la inversa, todo el mundo busca su teléfono y él sólo se lo da a los elegidos.

Cosas de la vida…

Esto es un tendero que llama a la policía porque identifica a un grupo de mujeres que le está intentando robar en la tienda. Al momento acuden dos patrullas de paisano, o sea en plan colega, con sus coches camuflados, o sea normales, que tampoco es que lleven ramas atadas al chasis ni pintura a machas para confundirse en la jungla urbana, y para no montar más espectáculo que el necesario los aprcan en zona de carga y descarga, que en el fondo es lo que iban a hacer, descargar a los cacos de su pesada carga y cargar con ellos hasta el juzgado.

Hasta toman la precaución de dejar a un agente al cuidado de los coches. O no se fían de nadie o algo ya se olían los ertzainas. El caso es que efectivamente antes de que acben la intervención en la tienda llega un flamante motorista con su uniforme de policía local y todo y ale hop, aparca su vehículo y saca sus armas, bolígrafo y libreta. El ertzaina que el ve le saca su placa y le informa que los coches son suyos y que está de misión oficial. Ya, ya, me imagino que contestaría el flamante municipal mientras seguía escribiendo. Con esa sonrisa de prepotencia que viene a decirte, anda y te inventas otro cuento que ese lo tengo muy oido. El caso es que salen los otros y digo yo que para indicar que no había refuerzos y se encuentra al agente uniformado boli en ristre y a su propio cmpañero más cabizbajo que alatriste después de saber lo que cobraría de retiro. Y allí que se me enzarzan todos a la vista de los transeuntes numerosos que a esa hora transitan por el centro. Las cacos pasmadas. El municipal con refuerzos, la tendera suspirando, y todos buscando donde estaba la cámara de zumbados o el monigote de inocente inocente. Alguno hubo incluso que creyó reconocer a chiquito de la calzada disfrazado de agente.

El tío allá, plantado con su boli y pidiendo los papeles de los coches. Ni sus propios compañeros consiguieron sacarle de sus trece. Y al caso, que como se  ve que la detención no estaba terminada, y a riesgo de que los cacos siguiesen su trabajo y se marchasen tan panchas ante el estupor de propios y la alegría de los amigos de lo ajeno, pues siguieron sus trabajo los agentes para comprobar que las lunas de sus coches lucían sendas recetas por estacionar indebidamente. Me imagino yo las risas de los detenidos al seer trasladados enun coche multado, y a sus detenedores jurando como cualquier otro ciudadano y acordándose de la madre del agente.

a este o le hacen un monumento o me lo veo en misiones especiales persiguiendo a los que se montan en el tranvía sin pagar. Aunque vete a saber, visto lo visto igual le acaba poniendo una multa al conductor por no llevar billete…

Dice la Republicana academia de la lengua (la RAE) que coprolito es un excremento fósil. Esto es, una cagada endurecida. De eso sabemos mucho los alaveses. De hecho estamos a punto de convertir la cupulita en el último de nuestros coprolitos. Eso sí, nuestra tendencia a “cagarla” tiene cada vez un ciclo más corto.

Las murallas que nos hicieron fuertes nos las cargamos malamente para ahora destinar dineros y lágrimas a restaurarlas y añorarlas, pero al menos duraron unos siglos. Menos suerte tuvo la Plaza de Abastos destinada a modernizar el tradicional mercado con su arquitectura de piedra, hierro y cristal. Apenas 100 años para dejar un solar que costó llenar, que hubo que remozar y que ahora, con nuevos esfuerzos pretendemos retomar. Peor le fue a la estación de autobuses. La inauguraron en los cincuenta. La mejor y más bonita estación del norte. Pero también la tiramos para hacer un centro comercial que acabó en museo y para tener, tantos años después, la que tenemos liada para sustituir a la que ya teníamos.

Ahora nos sobra la cúpula. La que pusimos al servicio de una cabaña que ya ni estaba ni se la esperaba. La que ganó premios. La que fue, si Donnay se hubiese puesto a ello, orgullo de la ciudad y de Zurbano. Cambiamos ganado por ganadores y hasta la acercamos al cielo como si una gran hostia fuese. Y ahora nos sobra, o les sobra, vaya usted a saber. Y es que el Baskonia pesa y quiere una fainalfor y un estadio más flexible. A mi también me gustaría una final de la champions en Mendi, pero hay quien me dirá que sería una locura hacer un estadio para noventa mil espectadores.

El caso es que al final se quitarán de encima la cúpula para convertirla en otro coprolito más, y lo cabal es ir pensando destinos para la cagarruta.

Podemos ponerla de canto en Olarizu y en las fechas señaladas dejarla rodar hasta Zurbano para que al chocar contra el flexible Arena rebote y vuelva a su sitio. Podemos hacer un homenaje a nuestro ilustre y misterioso convecino y colocarla boca arriba en Otxate como elemento de captación de señales del misterio. Podemos también colocarla en San Miguel, clavada en la torre de forma que torre y cúpula sean una inmensa txapela con eclesiástico rabito con la que homenajear a Celedón y  de paso dar sombra a la plaza de los chorritos. Podemos incluso retomar la carísima y rocambolesca idea de Lazkoz y cubrir con ella la Plaza Nueva y llamarla, en adelante, la plaza del coprolito. Eso sí, también podemos dejarla donde está y punto.

Escuchar te permite aprender. Escuchar te hace asimilar como propias vivencias ajenas y aumentar la experiencia sin haberla vivido. Escuchar con empatía te convierte en otro y te hace desdoblarte, multiplicarte y viajar sin levantarte del sitio. A veces no hace falta ni siquiera preguntar, basta con oir. Y puestos a preguntar lo suyo es escuchar la respuesta. Porque hay gente que ni eso tan siquiera, que pregunta sin tener el más mínimo interés en la respuesta, y claro, así es que no me aprenden nada.

Esto que ocurre en la calle y en la tasca, ocurre también en la alta y la baja política. La gente lleva escrita la respuesta a discursos que aún no ha oido, y si acaso toma algunas notas para aparentar que presta atención. El voto por supuesto está ya decidido, y las palabras se las lleva el viento hasta los medios, que en definitiva son a los que están destinadas.

Diálogos de sordos que a nadie más que a ellos interesan, y tal como estamos viendo ni siquiera a ellos. Todos hablando frente al espejo para quejarnos de que nadie nos escucha, y al paso que vamos será cierto, porque al final ni a nosotros mismo nos atendemos.

Yo soy un ávido lector de las andanzas de Asterix y Obelix, y estoy de hecho intentando completar mi colección entre la que figuran incluso primeras ediciones en castellano de los títulos más añejos. Y el caso es que tendré que esconder mi colección completada a toda prisa, antes de que me la embarguen y rectifiquen, y obliguen a su aún vivo dibujante a sustituir las páginas últimas con el banquete machista y sexista por otro banquete más acorde y adecuado en el que hombres y mujeres compartan jabalíes en pie de igualdad. Posiblemente muchos otros aspectos deberán ser rectificados. Y Clarabella subirá al escudo, y Esautomatix cuidará los niños mientras su mujer atiza la fragua y da golpes sobre el yunque. Julio Cesar no será tal, y en un rincón perdido de las galias, invadidas por la mujer del cesar, la que debía ser honrada además de parecerlo (o era al revés, que ya no me queda claro) mujeres y hombres seguirán resistiendo a la invasora Roma, que si repartimos todo los marrones también. legiones de romanas poblaran los campamentos sin que eso amedrente a panoramixa la druida. Ideafix no tonteará con Falbala, sino con su apuesto novio, y Obelix hará calceta junto a su cantera de menhires.

Asterix en definitiva no será el protagonista, habrá que cambiar los títulos y los rótulos, los bocadillos y los adornos, y entonces, nos daremos cuenta de que ya no es asterix reconvertido y pulido, es simplemente otra cosa.

Y es que, por no alargarme, tengo la impresión de que la historia no se escribe reescribiendo la hisotira, sino aprendiendo de ella, de sus aciertos y sus errores, de sus motivos y sus causas y sobre todo ello, avanzar construyendo nuevos libros y presentes más justos, y haciéndolos durar para que el día de mañana sean también historia.

Cuando no es el auditorio es el tranvía, cuando no el soterramiento, cuando no una residencia de ancianos o un ambulatorio, lo mismo da. Si hacen una carcel grande lejos nos quejamos, si la hacen pequeña y cerca también. Si dejamos la basura en un arbolito nos parece feo, si la recogemos con un gran asprador decimos que lo pongnan lejos. Si no hay cobertura protestamos, si nos ponen cerca las antenas nos quejamos. Si hay nucleares las cerramos, si ponemos molinos decimos que nos hacen cerrar los ojos. Si hay que hacer un pantano mejor en un valle cercano, y si es un parque primero es inutil y luego imprescindible. Si no  nos hacen caso son insensibles, y si se lo hacen a otro insensatos. Queremos participar y luego no avanzamos. No avanzamos y luego nos quejamos de que somos lentos.

Vamos, que realmente es dificil esto de ponerse de acuerdo. Cuantos más opinan más opiniones hay, y eso a veces es enriquecedor, a veces es tan solo un diálogo de sordos, un certamen de ingeniosos o un coro de narcisos. Eso si, digamos lo que digamos que íbamos a decir si es el otro el que lo dice nos desdiremos al instantes. Más importante es la lid que el combate. Si no a ver como se me explica por poner un solo ejemplo, el fragor ecologista del PP. Que me explique alguien como el PP vasco incapaz de convencer a sus conmilitones de lo esencial del concierto para no sembrar el desconcierto, son tan raudos en animar a la nación en pleno representada pr sus representantes a salir como valedores de Saseta y Bernedo, de Oquina y Urturi, localidades montes y paisajes que posiblemente sus señorías desconozcan de cabo a rabo. Pues muy sencillo. Es el PSOE el que defiende lo contrario. En esto y en lo del concierto, y así nos va, todos en la opsición esperando a ser gobiernos para que nos opositen del mismo modo. Y mientras tanto, eso sí, gastando papel y más papel en estudios y proyectos. Y es que como decía un extraño tipo que conocí en mis tiempos de estudiante en Madrid, aquí todos tenemos “grandes proyectos”. Los del referido nos los contaba mientras esperábamos que llegase alguien encargado de devolverle al frenopático del que se había escapado…

Como si el fuese Trotski y  Stalin fuese su suegro el monarca le ha borrado del album familiar. Como si más allá del divorcio tuviese la peste o la gripe A, en un carrito se lo han llevado de la plaza de colón camino del cementerio de cera. Atrás quedaron los fastos y gastos con que administraciones públicas y privados intereses engalanaron sus nupcias. Atrás los momentos de gloria de todos los santos. Atrás las sonrisas y los besos. Hundido en el recuerdo o enterrado en el olvido ha terminado el cuento de hadas de una maestra borbón y un honrado caballero de los de capa y echarpe.

Como diría con visión profética el castellano Manrique:

¡por cuántas vías e modos
se pierde su grand alteza
  en esta vida!

Y el propio conde deslugado pensará como garcilaso:

que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, ¿qué hará sino hacello?

La princesa, que en esta historia no perdió sino el marido y ganó en cambio unos cuantos huecos en las páginas de su albúm familiar seguirá en su jaula de plata con cargo al erario público. Como diría ruben darío:

Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

Y los republicanos pensaremos todos, como el personaje de Carroll, en tener la fuerza suficiente para gritar y ser oidos, siempre eso si en el buen sentido de la palabra y que cada cual interprete el buen sentido como dios, sabe quien, le de a entender…

¡Que les corten la cabeza!