La excusa narrativa es tan sugerente como atractiva. En algún lugar del universo existe un mundo plano. Un mundo en dos dimensiones habitado por formas geométricas que van desde la línea hasta el círculo, la máxima expresión de la perfección. Recurren a curiosas estrategias para reconocer sus formas, a ser posible sin tocarse, y tienen perfectamente organizada su estructura y jerarquía social. El problema de este mundo plano se plantea cuando uno de sus habitantes entra en contacto con otros mundos, con unos de los que se siente superior y con otros que es incapaz de comprender. La misma tocudez que le apabulla cuando intenta explicar las dos dimensiones a un habintante del mundo lineal, manifiesta él cuando un habitante del mundo en tres dimensiones intenta explicarle la propia naturaleza y existencia de esa tercera dimensión.

Es simpático la forma y el argumento con que una vez asumida la existencia de la tercera dimensión pide a su guía que le lleve al mundo de la cuarta, para cuya existencia utiliza los mismo argumentos que su maestro expresó para descubrirle la tercera.

En el fondo es un bonito ejercicio sobre los límites de nuestro conocimiento, sobre lo endeble de la seguridad en nuestros principios y sobre manera en que las sociedades jerarquizadas basan el poder en el acceso al conocimiento, escabuyendo de las masas los elementos de duda de que las élites disponen, y condenando como hereje al que intenta desvelarlas y hacerlas públicas.

Una bonita paradoja para leer en los tiempos que corren.

Como lector apasionado y confeso de todo lo relacionado con este periodo no podía menos que echármelo a la espalda y dar con él. Y así lo hice. Cierto es que no me costó mucho leerlo, pero también lo es que no me ha dejado demasiado satisfecho y básicamente por dos razones que, si se em apura se pueden resumir en una.

La primera tendría que ver con ese tipo de escritura que podriamos denominar la narrativa de la madurez. Me refiero a un exceso de documentación, erudición y conocimiento desplegado que a veces entorpece la narración y la desvía de su objetivo.

La segunda con una especie de estupidez o imprudencia o insensatez supina que es lo único que a veces sostiene al protagonista en los sitios donde no debe estar. Un poco como esas películas de terror en las que alguien abandona el gruo para investigar en solitario el sótano de la casa maldita con el resultado previsible.

Ambas razones confluyen en una que podríamos resumir en la necesidad de forzar el hilo natural de las cosas para conseguir que el protagonista transite, coincida y participe en todos los espacios, en todos los sucesos y con todos los protagonistas que el autor despliega en su novela.

Y es que por la otra parte, por la que se refiere a la historia, a los hechos, los personajes, las circunstancias e incluso los ambientes y las sensaciones el libro no tiene desperdicio. Claro que convertir a un osucuro ratón de biblioteca en el punto donde convergen los servicios británicos ingleses con los rusos, los alemanes y los españoles, tenerle alternando alternativamente con Primo de Ribera y con el mismo Azaña, mientras los personajes secundarios son gentes de la talla de Alcalá Zamora, y hasta hay cameos de Franco y Mola, pues tiene su complicación, ya lo comprendo.

En cualquier caso no seré yo quien se atreva a criticar a Mendoza. Solo digo que en mi opinión, y en este caso es más sólida la historia que la trama, sólo que, también lo digo, me parece una lectura muy recomendable para mejor conocer los meses intensos que mediaron entre la victoria del frente poplar y el alzamiento de 1936. Son 427 páginas pero al menos en mi opinión merecen la pena

Este por lo menos es breve, y un cierto afán por conocer el final te mantiene fijo en su lectura.

Por lo demás, damas, caballeros, bodas, amores, convenciones y rebeldías absurdas. Vamos, es un poco como cuando a fecha de hoy para describir a un hombre perverso lo vemos agitado con y con grandes remordimientos por dejar el cartón en el contenedor del vidrio. Bromas aparte y con todo el respeto del mundo no puedo decir que esté mal escrito. Ni siquiera debo decir que la trama, una vez superada la lejanía del contexto, no esté bien llevada. Es, repito, una fobia personal que, tal como he dicho, no impidió que llegase a su final. Por cierto, que no lo voy a desvelar, pero posiblemente la última página sea la mejor, eso sí, si no te lees lo anterior no tiene sentido. Así que a empezar por el principio…

Como es fácil observar en las lecturas que comento, leo un poco de todo, y de cuando en vez me gusta leer algo que no me haga pensar demasiado. Algo que me entretenga y me distraiga. La novela negra cumple a la perfección este cometido, y esta lo ha cumplido con creces. Sinceramente he de decir que en casos como este no busco tanto la finura del estilo como la precisión en la trama. Algo que me enganche y me haga pasar un rato entre crímenes y malvados. Realmente el caso al que se enfrenta en este caso Alex Cross, uno de los protagonistas habituales en sus novelas, da de si y de sobra para ello.

La dosis de violencia es ajustada, como lo son los inevitables guiños a una vida sentimentalmente no muy ordenada, las referencias a pasados recurrentes y lo que podríamos llamar los inevitables elementos consustanciales al género. Pero la trama, aún a pesar de lo increible de los hechos que se narran no resulta inverosimil y además está bien contada. Es lo que tienen los best sellers. Se pueden juzgar con acritud pero no creo que nadie pueda decir que no le gusta en el sentido más modesto y a la vez vital del término.

A Jekyll y Hide los hemos visto hasta la saciedad, pero yo por ejemplo he de reconocer que no había leido la novela original, así que agradecí el guiño de los títulos que está publicando público y me lo eché al bolso para tenerlo como compañero de viaje. Desgraciadamente no me ha acompañado muchos viajes, porque aún teniendo mis reservas con la literatura anglosajona del XIX el libro me lo he leido en un plis plas. Esto tiene aún mayor mérito si consideramos que el factor suspense queda eliminado, porque a fin de cuentas la historia nos la sabemos. Pero está narrado con solvencia y facilidad, y el suspense funciona aquí de forma inversa. Como por cultura y mito tenemos más información que el narrador le vamos acompañando en su camino hasta verle descubrir lo que nosotros ya sabemos. Y es una compañía agradable.

De la historia no voy a hablar, porque, insisto, es algo que todos conocemos, pero si que diré que la lectura me ha servido para disfrutar de un relato bien construido, tan bien construido que ha llegado a donde ha llegado, a ser citado sin ser necesariamente leido.

Si alguna vez tienes unr atito y dudas sobre algo para ller no lo eches en el olvido.. este libro es una buena opción

Buena elección. Si la novela francesa me gustó esta me ha gustado tanto o más. Me gusta la estructura, me gusta esa mezcla de realidad y ficción, me gusta la historia, y me gusta como está contada. Son ese tipo de relatos que van del delirium al tremens y al final es hasta dificil saber que parte es la inventada y cual la real. Realismo mágico de los altos bajos fondos. Un libro que es a la vez una reflexión en clave interna de los entresijos de la comunicación publicitaria, es decir, del arte del engaño y la manipulación. Un libro que es un retrato de lo sórdido que resultan esos círuclos en apariencia tan glamourosos y en esencia tan casposos como el peor de los tugurios de un barrio portuario o de un club de carretera.

Un libro que es todo un arsenal de citas tan lúcidas como gloriosas, frases del tipo:

Antes tenías demasiados amigos y ahora no tienes ninguno. Eso singifica que nunca los tuviste.

La dama de las camelias no murió de infarto de miocardio; semejante castigo está reservado a los trepas con estrés, no a los sentimentales sin remedio

un redactor publicitario es autor de aforismos que venden

La de creativo no es una profesión en la que uno tenga que justificar su sueldo; es un curro en el que tu salario te justifica a ti.

Que termine una mentira no significa que empiece la verdad

Una novela que como los buenos relatos es una narración de viajes, de viajes interiores que te llevan del fondo a lo que está más abajo para terminar inevitablemente mal.

Eso sí… hasta en las peroes circunstancias puede mantenerse vivo el sentido del humor y criticar con dura acidez el mundo del que uno mismo participa.

En resumen… y tal como la he leido… una lectura recomendable, más que la vida que cuenta.

La historia resulta creible, por increible que parezca. La trama está bien urdida, y la sordidez de los personajes ni exagerada ni disimulada. Funciona bien el esquema de suspense, indispensable en esta narrativa. Los hilos que se van sembrando por el camino van encajando en su momento preciso hasta acabar con un relato redondo, con una moral más cierta que teórica y sin “buenismos” ni “malismos”.

El viaje en el tiempo del presente al pasado y vuelta a empezar resulta ágil y encima, el contexto en el que se mueve la novela… los gal, la transición de una policía tardofranquista a una policiá postmoderna y europea está bien retratado, como ya decía antes… sin estridencias pero sin ambages. Laperipecia personal del protagonista es también como una trama a parte que sin embargo encaja a la perfección en el todo narrativo.

En definitiva una buena lectura que se lee con agrada y queencima tiene su aquel.De hecho me apunto una cita que merece la pena recordar y que voy a compartir en este comentario:

Aquel día aprendí que cultura no significa sólo el disfrute de una exposición de impresionistas o de las sinfonías de Beethoven, sino también entender de temas aparentemente secundarios. Una persona culta no es aquella que nos enseña lo que no sabemos sino a quella que trata de aprnder constantemente y, por tanto, disfruta escuchando a quien le pueda instruir sobre algo que ignora

He leido definiciones de lo que es una persona culta en manuales más sesudos y envarados y lo cierto es que me quedo con esta.

No se trata de un realto al uso, de los que tienen presentación nudo y desenlaze. Para definirlo, la mejor manera que se me ocurre es hablar de la esencia del haiku. El haiku es más una impresión que una narración. En el haiku no pasa nada, en el sentido de la tensión del relato. No tiene principio ni fin, porque no tiene desarrollo. Es un instamte, algo en lo que el tiempo es más un momento que una dimensión sobre la que las cosas se mueven.

En este caso es una estampa en la que los planos se suceden y se mezclan. Un pantallazo social, familiar, íntimo. Pero además incluso esta cuestión del pantallazo nos descubr la esencia de lo que sienten los personajes sin explicitarlo, sin contarlo, sin analizarlo. Las cosas pasan y quedan como flotando. Igual que las frases, igual que los pensamientos.

Cuando pasas la última página y llegas a la hoja en blanco, no te sientes decepcionado. Si acaso te sientes trasportado. Cierras los ojos y conservas en turetina la escena que has visto. En tu cabeza quedan algunos sentimientos difíciles de verbalizar pero sencillos de sentir.

Como decía, y por concluir… acabas de leer algo en lo que no pasa nada más que la vida, como en la vida misma ocurre muy a menudo.

Un tiempo después y tras la irrupción de la ya comentada “una novela francesa”, el libro ha terminado.

He tenido con él encuentros y desencuentros, pero vayamos al grano. Se trata en sí de una novela de las que podríamos decir que pertenece al género folletinesco. Es una historia familiar, de turbulentas y hasta tórridas historias, que combina bien los ecos del pasado y las nubes del presente. Es una historia de amor, de amores más bien. De encuentros y desencuentros ambientados en torno a una saga familiar.

La trama está bien urdida, el suspense, indispensable en un trabajo de este tipo, está bien llevado (es de hecho lo que más invita a llegar hasta el final). El engarce entre el pasaso y el presente está bien resuelto, aunque a veces el intento por justificarlo ponga en peligro la resolución formal adoptada.

Pero para que nos vamos a engañar, yo le he encontrado algunos peros. De hecho diré que estoy un poco confuso, porque no se decir si me ha gustado o no. Pero bueno, algo me ha debido gustar porque he llegado al final, cosa que no acostumbro a hacer con lo que no me gusta.

Decía que pondría algunos peros. El primero son los diálogos, que a mi al menos me han parecido por lo general demasiado literarios y poco literales, es decir, poco frescos, más al servicio del desarrollo de la trama que como fruto de ella. En segundo lugar hay cierta tendencia a abusar sin demasiada consistencia de esa tendencia a hacer que la protagonista sea idiota, e insista en meterse en jardines que teóricamente detesta. Puede que fuese intención de la autora precisamente eso, desvelar ese tipo de personalidades duales, pero en todo caso no lo he visto bien resuelto. Las veleidades entre lo real, lo mágico, lo espiritual y hasta lo esotérico creo yo que serían prescindibles, y sobre todo, por lo menos a mi gusto, el último párrafo es perfectamente eliminable. Salvo que se pretenda escribir una segunda parte.

En resumen, y a ver si me aclaro. Me parece una buena historia, tan buena, que yo hubiese esperado a escribirla más tarde. El cesto tiene mimbres, pero a mi entender están todavía verdes.

Eso es lo que me ha pasado con esta “novela francesa”.

Podríamos decir que es una autobiografía, pero también podríamos decir que es un relato, y también que es una novela negra, y también un libro de historia, y también un libro de amores verticales (paterno – filiales) y horizontales (fraterno  -maritales), y hasta una novela costumbrista o un retablo social.

Siendo como es una autobiografía puede que el hechizo venga de que su protagonista y lógicamente autor sea apenas unos meses más joven que yo. Puede que sea por que es le hermano menor de dos. Puede que porque tuviese, como yo una infancia no demasiado afortunada socialmente. Puede que sea por que el también tiene una hija casi de la misma edad de la que tengo yo. Puede que sea porque en más de un aspecto coincido vital y filosóficamente con él.

Puede que sea por eso. Pero por lo mismo tendría que no tener mucho apoyo para sentirme cercano. Ni mis padres se divoriciaron ni…. bueno, ni yo era tan pijo como lo fue él ni yo me he echo un nombre en las letras como se lo ha hecho él. En lo demás, si me paro a pensar encuentro más semejanzas que distancias. si acaso sólo hay algo que nos separa fundamentalmente. El sufre una amnesia relativa a su infancia, que va recuperando a lo largo de una mala noche que se alarga un par de días. Yo de mi infancia me acurdo bastante bien, el resto es lo que voy olvidando poco a poco.

Pero es de su novela de la que hablo, no de la mía que seamos claros, no está publicada porque no está escrita y no está escrita porque posiblemente no merecería la pena ser publicada.

A mi personalmente me ha gustado, como no me gustaba hacía tiempo una lectura. Como las buenas lecturas me ha hecho reir y llorar, me ha hecho soñar y viajar, evocar y recordar, y sobre todo, y eso es lo que queda cuando llegas al final, me ha hecho pensar.