La excusa narrativa es tan sugerente como atractiva. En algún lugar del universo existe un mundo plano. Un mundo en dos dimensiones habitado por formas geométricas que van desde la línea hasta el círculo, la máxima expresión de la perfección. Recurren a curiosas estrategias para reconocer sus formas, a ser posible sin tocarse, y tienen perfectamente organizada su estructura y jerarquía social. El problema de este mundo plano se plantea cuando uno de sus habitantes entra en contacto con otros mundos, con unos de los que se siente superior y con otros que es incapaz de comprender. La misma tocudez que le apabulla cuando intenta explicar las dos dimensiones a un habintante del mundo lineal, manifiesta él cuando un habitante del mundo en tres dimensiones intenta explicarle la propia naturaleza y existencia de esa tercera dimensión.

Es simpático la forma y el argumento con que una vez asumida la existencia de la tercera dimensión pide a su guía que le lleve al mundo de la cuarta, para cuya existencia utiliza los mismo argumentos que su maestro expresó para descubrirle la tercera.

En el fondo es un bonito ejercicio sobre los límites de nuestro conocimiento, sobre lo endeble de la seguridad en nuestros principios y sobre manera en que las sociedades jerarquizadas basan el poder en el acceso al conocimiento, escabuyendo de las masas los elementos de duda de que las élites disponen, y condenando como hereje al que intenta desvelarlas y hacerlas públicas.

Una bonita paradoja para leer en los tiempos que corren.

Como lector apasionado y confeso de todo lo relacionado con este periodo no podía menos que echármelo a la espalda y dar con él. Y así lo hice. Cierto es que no me costó mucho leerlo, pero también lo es que no me ha dejado demasiado satisfecho y básicamente por dos razones que, si se em apura se pueden resumir en una.

La primera tendría que ver con ese tipo de escritura que podriamos denominar la narrativa de la madurez. Me refiero a un exceso de documentación, erudición y conocimiento desplegado que a veces entorpece la narración y la desvía de su objetivo.

La segunda con una especie de estupidez o imprudencia o insensatez supina que es lo único que a veces sostiene al protagonista en los sitios donde no debe estar. Un poco como esas películas de terror en las que alguien abandona el gruo para investigar en solitario el sótano de la casa maldita con el resultado previsible.

Ambas razones confluyen en una que podríamos resumir en la necesidad de forzar el hilo natural de las cosas para conseguir que el protagonista transite, coincida y participe en todos los espacios, en todos los sucesos y con todos los protagonistas que el autor despliega en su novela.

Y es que por la otra parte, por la que se refiere a la historia, a los hechos, los personajes, las circunstancias e incluso los ambientes y las sensaciones el libro no tiene desperdicio. Claro que convertir a un osucuro ratón de biblioteca en el punto donde convergen los servicios británicos ingleses con los rusos, los alemanes y los españoles, tenerle alternando alternativamente con Primo de Ribera y con el mismo Azaña, mientras los personajes secundarios son gentes de la talla de Alcalá Zamora, y hasta hay cameos de Franco y Mola, pues tiene su complicación, ya lo comprendo.

En cualquier caso no seré yo quien se atreva a criticar a Mendoza. Solo digo que en mi opinión, y en este caso es más sólida la historia que la trama, sólo que, también lo digo, me parece una lectura muy recomendable para mejor conocer los meses intensos que mediaron entre la victoria del frente poplar y el alzamiento de 1936. Son 427 páginas pero al menos en mi opinión merecen la pena

Este por lo menos es breve, y un cierto afán por conocer el final te mantiene fijo en su lectura.

Por lo demás, damas, caballeros, bodas, amores, convenciones y rebeldías absurdas. Vamos, es un poco como cuando a fecha de hoy para describir a un hombre perverso lo vemos agitado con y con grandes remordimientos por dejar el cartón en el contenedor del vidrio. Bromas aparte y con todo el respeto del mundo no puedo decir que esté mal escrito. Ni siquiera debo decir que la trama, una vez superada la lejanía del contexto, no esté bien llevada. Es, repito, una fobia personal que, tal como he dicho, no impidió que llegase a su final. Por cierto, que no lo voy a desvelar, pero posiblemente la última página sea la mejor, eso sí, si no te lees lo anterior no tiene sentido. Así que a empezar por el principio…

De Chaves Nogales había oido hablar, tampoco mucho, pero nunca habia llegado a tener obra suya en mis manos, y he de confesar que le estoy muy agradecido al olentzero con este regalo. Tanto que me regalado otro por mi cumpleaños. Pero vamos ahora con este.

El libro es un compendio de crónicas que cubren el periodo que media entre el abandono de Madrid por parte del Gobierno Republicano que se desplazó a Valencia y la fijación de las posiciones que dibujaron el cerco de Madrid durante la guerra. El protagonista es, sin duda alguna, el general Miaja, a quien, como diríamos hoy, le cayó el marrón de defender la capital frente al ejercito franquista. Y lo consiguió. A veces por golpes de suerte, a veces “por cojones”, pero en todo caso en un ambiente hostil y enrarecido contra el que había que luchar casi tanto como con el enemigo.

El libro tiene ese narar tan peculiar del periodismo de la primera mitad del pasado siglo. Ese estilo un tanto ampuloso, que a la vista de como se relata hoy en la prensa resulta a veces hasta en exceso literario. En todo caso estamos ante textos bien escritos que consiguen trasmitir la sensación de inmediatez sin perder de vista su entidad como textos informativos. Son algunos como si fuesen guiones de crónicas radiofónicas a las que uno puede hasta poner esas voces impostadas de la radio de la época. Informan, emocionan, y sin embargo hacen pensar. Una bonita mezcla de historia, vida y opinión.

Se puede estar más o menos de acuerdo con la posición de Chaves, pero en cierto modo también es cierto que algunos de los que vivimos en esta complicada tierra vasca comprendemos más que la postura la posición. Sabemos lo dificil que es separar el polvo de la paja y denunciar los errores propios sin que ello suponga estar de acuerdo con el contrario ni minimizar sus atrocidades y extravíos.

En todo caso un libro que da gusto leer por lo vivaz de lo que cuenta, con independencia de que sea más o menos cierto, más o menos inventado. Lo cierto es que por otra parte la historia es la que es, y juraría yo que como tal está bien contada. En fin, que voy a ver si de aquí a no mucho comento la segunda entrega que tengo ya en camino. En todo caso lo pondré en mi biblioteca junto a otros testimonios de la época que como este, me parecen válidos para conocerla y valiosos para entenderla.

Como es fácil observar en las lecturas que comento, leo un poco de todo, y de cuando en vez me gusta leer algo que no me haga pensar demasiado. Algo que me entretenga y me distraiga. La novela negra cumple a la perfección este cometido, y esta lo ha cumplido con creces. Sinceramente he de decir que en casos como este no busco tanto la finura del estilo como la precisión en la trama. Algo que me enganche y me haga pasar un rato entre crímenes y malvados. Realmente el caso al que se enfrenta en este caso Alex Cross, uno de los protagonistas habituales en sus novelas, da de si y de sobra para ello.

La dosis de violencia es ajustada, como lo son los inevitables guiños a una vida sentimentalmente no muy ordenada, las referencias a pasados recurrentes y lo que podríamos llamar los inevitables elementos consustanciales al género. Pero la trama, aún a pesar de lo increible de los hechos que se narran no resulta inverosimil y además está bien contada. Es lo que tienen los best sellers. Se pueden juzgar con acritud pero no creo que nadie pueda decir que no le gusta en el sentido más modesto y a la vez vital del término.

A Jekyll y Hide los hemos visto hasta la saciedad, pero yo por ejemplo he de reconocer que no había leido la novela original, así que agradecí el guiño de los títulos que está publicando público y me lo eché al bolso para tenerlo como compañero de viaje. Desgraciadamente no me ha acompañado muchos viajes, porque aún teniendo mis reservas con la literatura anglosajona del XIX el libro me lo he leido en un plis plas. Esto tiene aún mayor mérito si consideramos que el factor suspense queda eliminado, porque a fin de cuentas la historia nos la sabemos. Pero está narrado con solvencia y facilidad, y el suspense funciona aquí de forma inversa. Como por cultura y mito tenemos más información que el narrador le vamos acompañando en su camino hasta verle descubrir lo que nosotros ya sabemos. Y es una compañía agradable.

De la historia no voy a hablar, porque, insisto, es algo que todos conocemos, pero si que diré que la lectura me ha servido para disfrutar de un relato bien construido, tan bien construido que ha llegado a donde ha llegado, a ser citado sin ser necesariamente leido.

Si alguna vez tienes unr atito y dudas sobre algo para ller no lo eches en el olvido.. este libro es una buena opción

Buena elección. Si la novela francesa me gustó esta me ha gustado tanto o más. Me gusta la estructura, me gusta esa mezcla de realidad y ficción, me gusta la historia, y me gusta como está contada. Son ese tipo de relatos que van del delirium al tremens y al final es hasta dificil saber que parte es la inventada y cual la real. Realismo mágico de los altos bajos fondos. Un libro que es a la vez una reflexión en clave interna de los entresijos de la comunicación publicitaria, es decir, del arte del engaño y la manipulación. Un libro que es un retrato de lo sórdido que resultan esos círuclos en apariencia tan glamourosos y en esencia tan casposos como el peor de los tugurios de un barrio portuario o de un club de carretera.

Un libro que es todo un arsenal de citas tan lúcidas como gloriosas, frases del tipo:

Antes tenías demasiados amigos y ahora no tienes ninguno. Eso singifica que nunca los tuviste.

La dama de las camelias no murió de infarto de miocardio; semejante castigo está reservado a los trepas con estrés, no a los sentimentales sin remedio

un redactor publicitario es autor de aforismos que venden

La de creativo no es una profesión en la que uno tenga que justificar su sueldo; es un curro en el que tu salario te justifica a ti.

Que termine una mentira no significa que empiece la verdad

Una novela que como los buenos relatos es una narración de viajes, de viajes interiores que te llevan del fondo a lo que está más abajo para terminar inevitablemente mal.

Eso sí… hasta en las peroes circunstancias puede mantenerse vivo el sentido del humor y criticar con dura acidez el mundo del que uno mismo participa.

En resumen… y tal como la he leido… una lectura recomendable, más que la vida que cuenta.

Lo he leido despacito… a ratitos, y lo cierto es que es como para hacer un resumen pero bueno… si vulevo a Nápoles lo haré.

El libro es algo más que un relato de viajes. Es un análisis despiadado de la sociedad italiana en todas sus variantes, y es a la vez un tratado de erudición en la historia clásica, en la arquitectura, en la escultura y en la pintura occidentales. Es un retrato socioantorpológico, y es a la vez un compendio de opiniones sobre el buen gobierno y la buena urbanidad.

Donatien Alphonse era algo más que un sátiro depravado… era de hecho bastante más, y aquí lo demuestra.

El libro toma la forma de una recomendación epistolar que hace para un viaje posterior a una condesa. Para mejor explicarle va relatando sus viajes, sus excursiones y sus visitas, siendo lo más parecido que pueda imaginarse a una guía de viajes. Incluye tanto enumeraciones de los contenidos a disfrutar o padecer en los diferentes lugares de interés como recomendaciones de la mejor manera de desplazarse alojarse o dejarse acompañar. Las enumeraciones se acompañan de sus juicios y opiniones, lo que nos muestra a un Marqués profundamente erudito tal como antes comentábamos.

El viajero no se conforma con la ciudad y visita los alrededores con afán de verlo todo y de verlo por si mismo. Es en ese sentido un tratado intenso y extenso, exhaustivo, que nos descubre por otro lado esos tiempos de la protoarqueología y nos hace envidiar la suerte de aquellos primeros viajeros que tuvieron la oportunidad de ver todo aquello que la rapiña y la masificación del turismo cultural han hecho convertir aquellos viajes en visitas guiadas.

En definitiva, y por no alargarme más… este es un libro que no se bien donde ubicar en mi bibliotea.. si en la sección de viajes o junto al resto de obras del marqués que duermen en la sección de ensayo y pensamiento… aunque bien pensado igual su mejor sitio es un sitio cercano dende poder de cuando en vez echarle un vistazo al azar.

Se trata de explicar la ciudad actual contando su historia, lo que permite ir identificando los puntos que la recuerdan y contextualizando lo que ahora mismo se puede ver. Las ciudades son en cierto modo seres vivos que muestran en su cuerpo las cicatrices, las arrugas, los músculos y todas las marcas que la vida ha ido dejando en ellas. Entender una ciudad sin conocer su historia es más que complicado imposible. Vamos, que es otra la cosa que se entiende, no la ciudad, y cuando, como en el caso de París, hablamos de una ciudad con más de dos mil años de historia aún más.

Los hechos de la historia de Francia encajan y dan sentido a las callejuelas y las avenidas, a los palacios y a las catedrales, a los castillos y a los hoteles. Todo encaja cuando se descubre el momento y el contexto en el que surgen sus barrios, cuando entra en la piel de sus reyes y vasallos, de sus presidentes y emperadores.

Yo he tenido la suerte de estar tres veces en París. Al terminar este libro siento que tendré que volver tantas veces o más porque es evidente que me queda mucho por ver y bastante por entender.

Eso sí… mientras voy rellenando la hucha se que puedo cerrar los ojos y recorrer las calles y las plazas que un día ví y hacerlo con otros ojos.

La historia resulta creible, por increible que parezca. La trama está bien urdida, y la sordidez de los personajes ni exagerada ni disimulada. Funciona bien el esquema de suspense, indispensable en esta narrativa. Los hilos que se van sembrando por el camino van encajando en su momento preciso hasta acabar con un relato redondo, con una moral más cierta que teórica y sin “buenismos” ni “malismos”.

El viaje en el tiempo del presente al pasado y vuelta a empezar resulta ágil y encima, el contexto en el que se mueve la novela… los gal, la transición de una policía tardofranquista a una policiá postmoderna y europea está bien retratado, como ya decía antes… sin estridencias pero sin ambages. Laperipecia personal del protagonista es también como una trama a parte que sin embargo encaja a la perfección en el todo narrativo.

En definitiva una buena lectura que se lee con agrada y queencima tiene su aquel.De hecho me apunto una cita que merece la pena recordar y que voy a compartir en este comentario:

Aquel día aprendí que cultura no significa sólo el disfrute de una exposición de impresionistas o de las sinfonías de Beethoven, sino también entender de temas aparentemente secundarios. Una persona culta no es aquella que nos enseña lo que no sabemos sino a quella que trata de aprnder constantemente y, por tanto, disfruta escuchando a quien le pueda instruir sobre algo que ignora

He leido definiciones de lo que es una persona culta en manuales más sesudos y envarados y lo cierto es que me quedo con esta.