Si hubiese tenido que actuar como speaker presentador hubiese dicho algo así como:

Hay muchos que cuando hablan de música hablan de alma. Hay muchos otros entre los que me cuento que no creemos en el más allá, y vivimos como mejor podemos nuestros más acás, lo que es más mucho que poco. Para nosotros, la música es sobre todo corazón. La cabeza piensa gracias a la sangre que le envía el corazón. Y el corazón, además de sentimiento es, sobre todo y antes de nada, ritmo. El ritmo no es solo una cadencia de golpes, es mucho más. Y si alguien sabe de ritmo, y si alguien sabe de corazón es el músico que hoy nos lo va explicar golpe a golpe… Angel Celada

Pero no hubo lugar para la presentación, así que, como me hervía en la sangre aquí la dejo a su disposición, a la tuya Angel. A mi lo que oí no me sorprendió. Y no quiero decir en absoluto que me resultase aburrido, previsible o vulgar. Todo lo contrario como atestiguaron desde niños a mayores pasando por músicos pasivos y activos y llegando incluso a escépticos rendidos. De quienes podía esperarse oir aquello de que sólo era ruido oí palabras de música. Los más rockeros de espíritu disfrutaron también. Mi padre más jazzero gozó y mi hijo más rapero alucinó. Yo me limitaba a poner copas como en un sueño.

Para mi el concierto había empezado antes y terminó después. Para mi la magia fue conocer a un hombre de cuya vida sabía hace años, muchos años, desde las furtivas escapadas a la capilla del prado donde ensayaba con Fausto, hace así como más de 30 años, a sus incursiones jazzeras y sus bolos “comerciales”. Su vida siempre se me ha aparecido cercana. Si no eran amigos o amigas comunes eran vecinos, pero siempre he tenido cierta sensación de conocerle. Por eso, cuando al final le conocí me resultó tan cercano como había pensado. Por eso no me sorprendió escucharle, hace años que se que es bueno, si no el mejor. Por eso me pareció natural oirle sin baquetas, y charlar, y compartir un objetivo, ser, en la medida en que este mundo nos deja, tan felices como se puede ser. Y es que hay quien se amarga y quien como él, se dedica básicamente al buen oficio de ser buena gente y vivir como tal. Y es que los grandes, cuando son realmente grandes más allá de los medios y los flashes, deslumbran a quien los conoce por una cosa por encima de todas… por su modestia.

Algo de eso le ha pasado a Sabina, cuyo concierto en Vitoria ha caido víctima de “la falta de patrocinadores”. Vaya por dios. Uno pensando que los conciertos eran precisamente la fuente de ingresos directos para los autores y resulta que no. Que lo de las entradas es como el precio del periódico, algo simbólico para que nos de la impresión de que mandamos nosotros, los compradores, pero que en realidad esconde una verdad más preocupante: el periódico, como el concierto, depende mayormente de los anunciantes. Y claro, uno no va a pagar un concierto para que un retirado de la protesta y de la vida insana defienda a zapatero y acuse a yankis y troyanos. Bueno, puede ser por eso o porque simplemente tampoco es que haya tanta gente dispuesta a aguantarle en versión PPV (Pay Per View).

A mi ni me alegra ni me entristece. El personaje en cuestión no me caía mal hace años, aún a pesar de que nunca han terminado de gustarme estos cantautores de rock facilón y pose eterna. Estos que eran viejos cuando tú eras joven y siguen hoy, según tú vas envejeciendo siendo igual de viejos, ni más ni menos. A mi me marcó la activa participación del interfecto en la voladura de una candidatura alternativa de izquierdas que para madrid impulso un hasta entonces simpático personaje de la progresía madrileña, una tal Mendiluce, creo recordar. El caso es que los del club de la ceja como se les llama ahora, y Sabina de forma grosera y estentórea salieron a decirle que se fuese a su casa, que sólo hacía daño a la izquierda. ¿a la unida? no hombre no, esa también no hace más que daño, al PSOE, que eso si que es la casa única y la esperanza de la clase trabajadora.

Y así estamos aquí y ahora. Con las pensiones congeladas, los sueldos a la baja, las prestaciones en cuarentena y la reforma laboral en camino y por cojones una vez rotas las negociaciones. Los sindicatos que jalearon a los de la ceja y medraron en sedes, horas sindicales y demás prebendas andan ahora también en busca de la credibilidad perdida, y las masas contemlan como quien ve un reality todo este show sin ser demasiado conscientes de que nos están dando para el pelo.

Eso sí, imbuidos y embobados por los fastos impulsados por la neoliberal social democracia y deudores de sus templos monetarios y financieros, hasta los más ilustres voceros de la izquierda creible y responsable ven como se van quedando sin patrocinadores, públicos o privados, y, por ende sin conciertos ni lentejas de diseño, y todo esto por qué?

Que empiecen recordando sus errores antes de acusar los nuestros, y ya puestos, que pida que le patrocine la SGAE, que favor con favor se paga.

El viernes le tocó el turno a Wyman, conocido sobre todo por haber formado parte de los Rolling Stones, uno de cuyos motivos de disputa, el Riff de Jumpin jack flash, se sumo a un repertorio bastante estandar. Bien por la sección de viento, eficaz y simpática, bien por los teclados, muy interesante la voz de la solista, del guitarra tengo poco que decir y con el batería me pasa algo parecido. Lo que mejor recuerdo es una figura en medio del escenario que parecía más bien uno de esos carteles que ponen con fotos a tamaño natural de actores o escritores a la puerta de cines o grandes almacenes del libro. Según el viento que haga es casi seguro que cualquiera de estos últimos se mueven más que el Wyman. Así pues me dediqué un poco a mirar por debajo del escenario y me sorprendió ver muchas caras conocidas. Algunas conocidas desde hace tiempo, mucho tiempo. Unas del colegio, otras de mis prmieras andanzas zapateriles, otras de las segundas, gente en suma gracias a la que cabe decir aquello de… los viejos rockeros nunca mueren. Vi también muchs caras conocidas de las que conozco de épocas pasadas pero más recientes, y vi, en suma, que los asistentes de pago no parecíamos ser mayoría. Vamos, que había más bien poca gente, y de la que había muchos sonaban a invitación. Posiblemente demasiados.

El sábado hubo más gente, y m´s blues, y más marcha y más vida, si bien la edad no pasa para nadie y para John Mayall tampoco. Eso sí. Le recordaba yo de hace unos años en la Plaza de los Fueros y me pareció de hecho hasta casi más joven y más vivo que hace tres años. Yo me lo pasé en grande. El no se limitaba a mandar sino que parecía obedecerse a si mismo y a la leyenda que se empeña en presentar más que representar. Su banda, renovada en relación con la que trajo hace años es efectivamente digna del maestro. Espectacular fue el solo de bajo eléctrico de Greg Rzab, digno o incluso superior de más de uno de los que pueblan el cada vez más próximo festival de Jazz. el de batería sobrio pero poderoso, y tanto el guitarra como el teclista  sumamente efectivos rallando casi lo brillante. Con el bajista coincidimos horas más tarde del concierto. Con muchas de las viejas glorias también. Una buena noche para un buen concierto. Una buena iniciativa complicada de mantener en pie. Tanto por la edad de los artistas como por la pereza de los vitorianicos a sacar la cartera del bolsillo y pagar 10€, ¡ya ve usted que cifra! por asistir a un concierto que en todo caso roza lo histórico. Eso sí, insisto en todo caso, que el que pueda pagarse la entrada que se la pague, y bajadas de sueldos al margen, creo que es el caso de más de uno y más de dos de los que por allí circulaban.

Por aquí, por tierras alavesas, murió Pedro Ramos Calvo. Diputado de Cultura que fue, Médico que seguía siendo, y comunicador infatigable. Una muerte de esas, la suya, de las que animan a no cuidarse, a seguir llevando vida sedentaria, régimen caótico, ingesta descontrolada de alcohol y si se me apura hasta una clandestina politoxicomanía. Porque autoconvencimientos al margen, a este hombre empeñado siempre en mejorar nuestra calidad de vida por el lado de lo saludable, famoso por sus juiciosos consejos y conocido por ser congruente con ellos y cuidar su salud como si fuese suya, se lo ha llevado por delante un infarto, y se lo ha llevado mientras practicaba deporte.

Claro que, cuando los nodeportistas insaludables nos las prometíamos tan felices, va y salta a la primera pa´gina de medios y magazines y programas la muerte de Antonio Vega. Y de este desde luego, no cabe decir lo mismo que el anterior, sino más bien todo lo contrario salvo en un par de detalles que nos precisamente nimios. Era como aquel un excelente comunicador. El primero de consejos este de sensaciones. Era por otra parte un defensor del tormento creativo, de la inquietud que lleva entro la poesía y era así mismo capaz de vivir en primera persona esa especie de maldición romántica o neo romántica, ese contínuo juguetear en el borde de la vida y de la muerte caminando a menudo por la estrecha senda que marca el filo de lo autodestructivo y a la vez vital.

El uno y el otro nos han dejado recuerdos que recordar y una enseñanza común: la vida y la muerte son más cosa de suerte que de salud. La vida que se vive sin acuerdo con uno mismo ni es vida ni es ná, la que puede llevarte a la muerte es a veces la que te hace vivir y la que te hace vivir puede sin embargo terminar por llevarte a la muerte…

por cierto, y todavía estamos a 13!!! (lo digo por el título…)

El sistema de aparcar lejos y usar lanzaderas para acceder al recinto es en si mismo un buen sistema. Las cosas como son. Para el volumen de gente a mover la cosa funciona suficientemente bien en términos generales. Si acaso mejorar el reparto entre líneas. Poco más. bueno, algo más si. Si el autobus puede llegar un poco más arriba, especialmente días en los que tocan grupos como Police, a los que vamos a ver mucho cuarentones terciados, fumadores y poco deportistas, eviatríamos un recalentón previo al acceso al recinto, porque lo de los diez quince minutos debe ser para senderistas avezados… y algunos vamos ya para vagos crónicos… Lo único bueno de esta ascensión al tourmalet son las vistas que ofrece esta ladera sobre Bilbao y alrededores, dignos de ver aunque sea mientras uno recupera el resuello.

Respecto a la organización interior del espacio es en términos generales correcta. Si acaso un poco lo de siempre, señalizar mejor algunos putnos fundamentales, como por ejemplo el de venta de tickets para las barras. Y ya que llegamos a este asunto, uno de los primeros puntos osucros y hasta denunciables es precisamente el de las barras.

Uno compra un abono o una entrada por no menos de 72€ (12000 calas). Busca el sitio e ingresa por adelantado, consuma o no, los euros que luego se gastará en las barras, calculando la cifra a cambiar para no volverse a cas con fichas de los juegos reunidos geiper que seguro que no te cogen en el Eroski ni en una oficina de la BBK. Se apoya uno con cuidad en barras metálicas que a duras penas mantienen en pie a los vasos, hace gala de paciencia para conseguir que alguno de los muchas veces inexpertos camareros se digne en atenderle y finalmente consigue, al popular precio de 6€ (1000 pelillas), por poner un ejemplo, un cubatita en vaso de plástico con un Ron cuya marca no ha visto nunca y un chorrito de cocacola de barril que apenas llega a medio botellín. Un litro de cerveza, en plástico por supuesto, se puede comprar al módico precio de 8€, casi 300 duros, cuando en realidad no llega a costar más de 2€. Para rizar el rizo, se te exige que pagues por adelantado, no te vayas a desmayar del susto.

Cuestión aparte es la del espectáculo de la lluvia del sábado. Esto no es lo de Pedro y el lobo. Esto se sabía que vendría, y volvemos a lo mismo, no hubo la más mínima previsión para tratar de identificar lso espacios más inundables, para habilitar pasos que evitasen mojarte hasta los tobillos, para utilizar zonas “vips” que estaban vacías y valladas pero a resguardo del charco para habilitarlas como zonas de paso. En fin, que menos mal que uno va a lo que va y disfruta con sus grupos favoritos, pero que eso no debería ser aprovechado por los organizadores para tratarnos como a borregos, borregos a riñón que es lo que nos dejamos en sus arcas. Vamos, que no hablamos de un sarao de acceso gratuito, que hay espectáculos de frac y vestido largo cuyas entradas cuestan menos que las nuestras, que esto de que te guste el rock o el pop ni tenconvierte en carnaza ni te merma el uso de razón, y que como clientes, al precio que pagamos, tendríamos derecho a ser mejor tratados. 

Nos armammos de sacos impermeables (de los de basura, vamos) y nos dispusimos a poner en práctica nuestra capacidad para conducir nuestras vidas por el camino del más puro y valiente estoicismo. Y lo conseguimos. La lluvia no cesó, pero lo que oimos nos gustó.

Llegamos apenas a los últimos tres o cuatro temas de Lenny Kavritz. Los más conocidos, los más coreados. He leido ácidas críticas a este hombre, pero que quereis que os diga, sonaba bien, muy potente, muy poderos y muy bien aropado en todos los sentidos. Hasta un gorro casi de invierno que llevaba. Bromas aparte, oido si prejuicios lo cierto es que es toda una señora banda, todo un señor directo. Y eso a pesar de los paraguas.

Para los R.E.M., buscamos un reducto donde llovía menos, y que nos permitía seguir el escenario y sus pantallas sin apenas interferencias. Y allí que nos tragamos todo el concierto.

Sorprende que un grupo que en disco suena blando, que tiene un cierto aura de intelectualidad, de sabor a grupo de culto en el antiguo sentido de la palabra, aquel que la asemeja a grupo de y para élites, agrupe a tanta gente dispuesta a mojarse y a disfrutar con su música y algo más.

Visto el concierto uno se lo explica. La voz es, además de personal, versátil, modulada, elegante, pero a la vez potente y viva. La banda ofrecía un sonido compacto. En ocasiones se iba un poco de madre, pero eso es el directo. Así ha sido siempre y así debería seguir siendo. Para que todo suene como un disco, uno no se moja. Lo suyo es que de vez en cuando algo suene mal, haya alo de discordancias, algo de eso que uno, profano que es, no sabe si es que desafinan, fallan de nota o qué, pero que identifica comoun cierto desvarío. Con el tiempo que hacía y lo sensibles que son esos cacharros de hacer ruido tampoco era extraño.

El montaje del escenario, con la imagen fragmentaria que asomaba sobre las cabezas de la banda, era un muy buen complemento visual, estupendamente realizado además. Yo ciertamente no lo hubiese puesto en las pantallas gigantes laterales, que uno entiende que son más para ver sin más lo que ocurre en el escenario, pero tampoco voy a hacer más sangre de ese asunto. En todo caso, un muy buen concierto, un concierto super natural y super serio.

Mañana hablamos del resto…

Aquella primera vez fue en los años ochenta. en los primeros ochenta. Yo vivía en Madrid (decir que estudiaba en Madrid sería menos exacto que decir que aprendía en Madrid). The Ploice tocaba en Usera, en lo que popularmente se conocía como el campo del gas, áunque hasta no hacía mucho, y de hecho así lo conocía mucha gente era el Moscardó, en homenaje al héroe aquel que pasó a la historia convertido en la reencarnación de Guzmán el bueno, por lo de su hijo digo.

Llegamos y nos quedamos sin entrada. Un estudiante no llega a lo que piden los reventas. Menos mal que los muros eran bajos y que por entonces lo de las pantallas anti ruido no estaban muy en boga. Algo oimos.

Veinti tantos años más tarde se me planteó de nuevo la ocasión y no era cosa de dejarla pasar. Y menos mal que así lo hicimos. Cogimos el coche, cogimos el cutobús, cogimos el asfalto, cogimos el cesped, cogimos nuestras pulseritas, cogimos algo para beber, (lo de comer estaba más complicado), cogimos tabaco, (eso si que había que buscarlo con GPS), cogimos nuestro sitio, y, aunque estuvo amagando toda la noche, apenas cogimos un pequeñísimo remojón.

Recogimos eso sí, un muy buen concierto. Sin espectáculos ni alharacas, con tres tíos en el escenario y nada más, ni nada menos. Un recorrido más que completo a la discografía de Police. Si se me apura, y de mi lista personal, solo eché de menos una ausencia, Bring on the night. Las demás todas. Y encima algunas en bloque, como Roxanne, So lonely y Every breath you take.

Qué voy a decir yo de Police. Parece que no habían pasado los años, y si no fuese por esas pantallas gigantes que te descubren canas, arrugas y barrigitas, si sólo pudiese oirse, uno pensaría que ha transitado por el tunel del tiempo. Sting estuvo como siempre, o sea, im-presionante. Puede que no llegue tan alto como antaño, pero lo sabe cubrir bien, y eso que tiene en la garganta es algo más que una voz. Y además, toca el bajo… y cómo lo toca. Hablando de tocar, Andy Summers estuvo como siempre, discreto en lo gestual e inalcanzable en lo musical. solo o en compañía, daba igual, seguía siendo el de siempre pero todavía aún más suelto. Y Coppeland, don Stuart, mi héroe. Una máquina, la máquina que fue y la máquina que sigue siendo. Capaz de llenar todos los huecos, capaz de marcar un ritmo demoledor, capaz de jugar con el ritmo y hacer que suene sencillo lo que vive dios que no lo es.

En fin, que al cerrar los ojos nadie pensaría que sólo había tres en el escenario, pero al abrir los ojos uno se preguntaba… ¿y para qué más?

Todo un lujo, de verdad, ha valido la pena esperar más de veinte años…

Hubo quien defendió en su día el gran hermano como un valiosos elemento de investigación sociolóigica, antorpológica y hasta existencial. No lo tengo muy claro. Ese si que no lo he podido tragar nunca. Pero lo de ayer si que debo reconocer que me planteó numerosas cuestiones de toda índole, muchas relacionadas con la relación entre lo virtual y lo real, entre el modelo y su representación, sobre lo modélico, sobre el espectáculo y la ética, y hasta sobre el conflicto de identidades en el estado español y la homofobia o la homofilia, ya ven ustedes si da de sí el asunto.

Nadie puede negar que hay varias cosas que llaman la atención. Y varias tienen que ver con el peqeuño detalle de que un experto equipo de casting hace su proceso de selección entre más de cinco mil personas de todo el estado español, y el resultado es el que conocemos.

Cuando uno les oye hablar inmediatamente se da cuenta de que, por los acentos, existe una claa descompensación norte sur. Vamos, como que da la impresión de que, una de dos, o vascos gallegos, catalanes, asturianos, cantabros, aragoneses y hasta castellanos o no sabemos cantar o no somos ciudadanos de este estado.

Pero es que además visto el resultado de la selección y tras llegar a la conclusión de que los del casting han dejado vacíos muchos armarios y tras repasar la nómina de amigos y conocidos uno vuelve a preguntarse si para la cosa del espectáculo es, si no imprescindible si al menos aconsejable ser homosexual, o si por el contrario lo que ocurre es que hay mucho más de lo que parece por salir del armario.

Es también fuerte, y hace sospechar, que entre cinco mil presuntos cantantes se pueda colar alguno o alguna de las que se han colado, si no es que se está buscando el morbo y el espectáculo. Como si fuese una comedia guionizada se provocan enfretamientos, pasiones y sobretodo, sms de eso de a euro y pico. Porque todo es como el gran teatro del mundo. Gente que para poco vale, músicalemente hablando, se ven de pronto en medio de un despliegue de medios, valga la redundancia, que para sí los quisieran muchos artistas de verdad.

En cuanto a lo musical es patético ver como se esfuerzan en torcer a algunos. Y esque el propio concepto del asunto es discutible. Ser un buen coplista no tiene nada que ver con interpretar un soul o un rock o lo que sea, tener una voz sensible no es compatible con dar saltos y gritos por el escenario. Vamos, que tienden a hacer artistas planos para públicos planos.

En fin, que no me alargo más, pero vaya mi voto de confianza para virginia, creo que así se llama. Uno tiene la impresión de que si sale de la academia sin que la estropeen puede ser una buena intérprete en mercado jazzies, al estilo de las jóvenes divas que triunfan en los grammies y en los festivales jazzeros de un tiempo a esta parte. Eso sí. Ni gritan ni bailan. Les ponen una banqueta, y una luz tamizada. Porque la sensibilidad también tiene su alma de espectáculo.

No sólo de política vive el hombre. Y de cuando en vez es conveniente, y hasta incluso saludable, cambiar de chip y dedicarse a disfrutar un poco. Que mejor que la música, que la buena música para hacer un viaje en el tiempo, repasar los recuerdos y constatar que no son sólo recuerdos, sino que están vivos.

Vivos a medias, porque ya sólo quedan dos de los cuatro que fueron, pero vivos sin reparos. Me refiero a los Who, que ayer tocaron en el BEC ante un gran número de espectadores. Número que se convierte en multitudinario si en lugar de cabezas contamos años. Y es que cuando sonaba My Generation y mirabas alrededor te dabas cuenta de que somos realmente una generación muy activa, muy viva. Los nacidos aquellos cada vez más lejanos sesenta seguimos, como dirían los Simple Minds, Alive and kicking, vivitos y coleando.

Nacimos al amparo del franquismo, crecimos con los turbulentos días de la transición, sobrevivimos a crisis económicas, sociales, políticas y hasta de valores pero de cuando en vez nos sale el jovencito que seguimos llevando dentro y nos lo pasamos en grande en una noche de Rock’n Roll. Que sigamos así muchos años.