En Vitoria Gasteiz tenemos a la vista una exposición local dedicada a uno de nuestros más globales exploradores. En muchos sitios oiremos maravillas sobre la exposición. Las oiremos porque podrái parecer que criticar la exposición es criticar la figura expuesta y eso si que no. Bueno, pues yo voy a ser claro y valiente. Tanto al menos como los que desde su experiencia y convicción puedan decir que el esfuerzo expositivo es bueno; tanto como los artífices del montaje expositivo y los autores del relato en que se basa, de cuya buena intención ni puedo ni debo dudar.

Lo primero que diré es que, vista la exposición ni sé más ni menos en lo que al explorador se refiere. De manera que mi opinión sobre él sigue basándose en lo que de antes ya sabía. No digo yo que no se diga. digo simplemente que se dice de forma tan obtusa y poco atractiva que no he sido capacidad de leerlo.

Y hablando de lectura, he ahí el segundo de los puntos altamente cuestionables. Coincido y me hago sentir del sentimiento por varios expresado de que se trata básiamente de uan exposición de libros que cuenta con un gran inconveniente, que no se pueden hojear. Los libros encerrados en vitrinas no son libros. Son portadas o páginas abiertas que no se dejan tocar ni hojear.

Se me dirá que para eso estaban los textos. Y una vez más diré que estos eran tan extensos que invitaban a todo menos a leerse.

Resumirá por tanto las carencias que he observado:

La exposición dedicada a un aventurero debiera ser sobre todo una aventura. Esta es un despleigue de erudición bilibográfica.

Aún siendo la historia buena (que no lo dudo pero no lo sé porque no la entendí), la otra mitad de la clave narrativa es saber contarla, y en este caso he de decir que la exposición es pesada y aburrida.

Aún comprendiendo el ansia de cubrirlo todo, lo cierto es que una exposición debe ser capaz de atraer a mi hija de 9 años e interesarme a mi, su padre de 46. Ni a uno ni a otro, y he de decir para que quede claro, que la misma hija y el mismo padre hemos disfrutado en la galería de paleontología y en le museo de historia natural de París y hasta en el de ciencias naturales de Vitoria Gasteiz.

Una exposición no es como el pisuerga… que pasa por valladolid. Los objetos tienen que tener su significado y su significado debe estar justificado por la historia, por el relato que la exposición nos narra. La excursionista, la coral, la logia, esto parece más un catálogo que un intento de darnos a conocer a quien fue.

Una exposición no es un muestrario de obras completas… es más, por encima de cierto volumen y concentración, la información se convierte en ruido, y el ruido no informa, si acaso distorsiona o distrae.

Por otro lado todo lo anterior duele más si cabe, si tenemos en cuenta que no se trata de hablar de la vida de un aburrido inestigador de archivos, o de una gris rata de laboratorio. Yo insisto en mi caso personal, pero insisto por lo que de significativo tiene. Llevé a mi hija pensando en que se divertiría y fui yo pensando que me ilustraría… y nos fuimos los dos igual de vacíos que como entramos.

Alguna consulta más que he hecho sobre el particular me ha ratificado en el asunto así que me apunto desde hoy a los que pide un desagravio para quien parece tan ilustre personaje. Alguien que a buen seguro se merece que todos le conozcamos y apreciemos. Que sea para nuestros hijos un héroe como lo son muchos posiblemente con menos mértiso y vicisitudes, y para nosotros un referente…

Pero no es ese el uso que voy a darle en este post. La voy a referir más bien a ciertos comentarios “jocosos” que aparecen por doquier cada vez que un torero sufre una cogida. Y voy a intentar hacerlo sin entrar al taurodebate más que si se quiere de forma colateral.

Me llama poderosamente que muchos que dicen defender la dignidad animal, que hablan del sufrimiento del toro, que hablan de su estress, de sus conflictos mentales y de su derecho a una vida digna muestren tamaña insensibilidad y hasta regocijo ante las lesiones del torero. Digo yo que al menos como animal se merecería el mismo respeto que el toro. Se me dirá entonces que el torero es un asesino y que el toro se defiende. Pero el toro tiene un concepto muy peculiar de lo que es defenderse. Para comprobarlo invito yo a cualquiera a que se acerque en la dehesa a un torito bravo con ánimo de acariciarlo. Me refiero a que si el torero (ya veremos si es hombre o no) se comporta de modo asesino, el toro en si mismo no ha pasado por el seminario ni se ha afiliado a ninguna ONG.

Me llama poderosamente la atención que quienes cuestionan el derecho que tiene el torero a matar al toro jaleen al toro cuando consigue o está cerca de matar al torero. Con esta postura ponen de manifiesto que están en contra de una parte y no en contra del todo. A partir de ahí que cada uno elija su bando, y yo, por la parte animal que me corresponde, elijo la del hombre, mi género humano.

Me sorprende que muchos de quienes están en contra de los toros y en contra de la pena de muerte consideren sin embargo en este caso que el animal está legitimado para defenderse matando. Si lo hiciese un polícía o un americano de los de la asociación del rifle posiblemente pondrían su grito en el cielo. Pero si lo hace el toro y la víctima es el torero tal parece que ya no hablamos de hombres, ni tan siquiera de animales.

Yo respeto profundamente a quienes opinan que el toreo es una salvajada, una animalada, una barbarie.  Les respeto tanto como discrepo de ellos, no en todo pero si en bastante en lo que a este tema se refiere. En parte les respeto porque en parte tienen razón, lo del toreo es algo que nos recuerda como humanos nuestra naturaleza animal, y eso, a pesar de Walt Disney, significa una cierta esencia salvaje, animal y bárbara. Una naturaleza cruel en la que se vive y se muere, en la que tan naturales como causa de la muerte son las agresiones de los bichos pequeños, virus bacterias o microbios en general, que las de los bichos grandes, depredadores y agresores varios más o menos defensivos. En parte también les respeto porque yo también creo en que es posible un mundo más dulce, empeño en el que andamos ocupados algunos humanos, pero que choca habitualmente con la esencia asentimental de la naturaleza de la que por cierto formamos parte.

Lo que no respeto tanto es a quienes se ponen a la altura de las fieras para defender el derecho de las fieras a ser tratados como humanos mientras ellos tratan a los humanos peor que a las fieras.

Señor Padilla, recupérese pronto y vuelva a este mundo, es tan suyo como nuestro. ¡Suerte maestro!

Son tantas las líneas y los frames que el evento ha generado que yo me voy a permitir dedicar al asunto un par de posts, que no son críticos con el FesTVal, sino con el mundo en el que esto ocurre. Me consta que hay mucho trabajo por detrás y que a veces solo trasciende lo intrascendente, y aún en esto yo voy a hablar de lo que he visto no ya al otro lado de la alfombra, sino incluso ajeno y alejado de ella.

Además, para que nos vamos a engañar, de cuando en vez no viene de más un desahogo de viejete gruñón y desconectado.

El viernes pasado desfilaban por la lafombra toda la plana mayor del grupo EITB, cosa que seguramente les hacía ilusión, pero para más tarde estaba anunciada la presencia de un tal Mario que según pude informarme es uno de los protagonistas de una serie que me dijeron que se llama el barco.

Estuve yo con mi hija comiendo en un restarurante cercano, y tras la comida, llegados al momento del cigarrito (del mío, que la niña no fuma), pues nos quedamos sentados en uan mesita disfrutando del clima que por una vez acompañaba, y es de lo que vimos de lo que pretendo hablar, o escribir, lo mismo da.

Si ya desde primeras horas de la mañana eran notorias las jóvenes sentadas en el suelo, fue después de comer cuando se produjo la avalancha. Por delante de nuestros ojos pasaron toneladas de maquillaje, kilómetros de piernas, litros de colonia, y años escasos. Niñas que han cambiado el ratoncito perez y los reyes magos por amores más increibles y posiblemente menos sanos. Criaturas que han mutado la camiseta de hello kitty y la carpeta de Hannah Montanah o Camps Rock por el vertigo de los tirantes y los hombros al viento.

La cartulina tampoco ha cambiado… aparentemente. Aquellas cartulinas sobre las que los curas nos hacían realizar preciosos murales sobre el domund, los negritos, la paz y el amor, se usan ahora con similares rotuladores para hablar de otros amores, tan inciertos como aquellos pero mucho más mundanos y carnales.

Uno tiene la impresión de que desengañadas de tanta carta al olentzero piensan estas criaturas que un escote más que generoso, una cara inutilmente pintada, un short shortísimo, y una sonrisa angelical va a ser suficiente para que cupido haga blanco y su sueño se convierte en firma, beso o lo que sea. El sueño de una vida fácil, la condena a ser sombra de una estrella, la ingénua certeza de llegar a ser lo que nunca nadie ha sido, todo crece en la vorágine de la espera y todo se desvanece tras un segundo o dos para volver a casa con el tesoro de una mirada las más de las veces imaginada.

Uno se pregunta donde están los padres y las madres de estas criaturas, que fue de todo aquello de la educación en valores, que de aquello otro de la liberación femenina, que de la ley de igualdad y hasta de la de dependencia. Uno se plantea que este sistema en el que vivimos debiera estar en la carcel o por lo menos bajo sospecha y vigilancia. Se mire como se mire, uno no puede evitar la sensación de que esta versión tan doméstica del star system es un auténtico pervertido, un corruptor de menores, y en lo que a su propia existencia se refiere un pederasta de mercado.

Ya sé que nada están drámático, aunque puede que una cosa si lo sea… seguir acumulando sobre los hombros de estas niñas más y más desilusiones, más y más frustraciones alimentadas por los sueños imposibles y hasta poco aconsejables qeu nuestra sociedad les vende.

El caso es que así en caliente se me ocurren dos relfexiones.

Una es que siento pena porque en lo que va de siglo, y cierto es que llevamos poco, es una de las pocas voces que me parecía realmente interesante. Una de las pocas que estaba hoy en día a la altura de las grandes voces del soul del jazz y de la música en general. Cuando oí hablar de lla tomé mis precauciones porque pensé que me iba a encontrar con una gritona al uso, de las que ganana en O.T. y si no ganan es peor porque resulta que son modelos a seguir. Resultó que no. Que me encontré una de esas voces desgarradas y desgarradoras, pero enormemente viva. Una voz triste y emotiva. Una voz con un punto cascada, con un deje de melancolía, con un poso de dejadez en si misma. Una voz de todo menos indiferente. Una voz, insisto antigua. De las que se forjan por las noches y se templan con cerveza o algó más. Una voz sufrida para una vida que supongo que no ha sido fácil. Como las de las que uno pensaba que ya no existían en este mundo del marketing, de la imagen y de la profesionalidad. Son muchos los que dicen que los grandes artistas son pequeñas y torturadas personas, y que es dificil traspasar la barrera de la habilidad técnica y el dominio formal del instrumento para trasmitir emociones si tu vida misma no es un reguero de catastróficas desdichas y decisiones suicidas o cuando menos no muy saludables. Tengo la impresión de que ella era así. Y probablemente de que tampoco es que pidiese encontrarse en el mundo en el que le tocó vivir. Mira tu por donde en ese mundo le ha tocado morir.

La segunda es un poco sobre el resto. Sobre cierta hipocresía que veo en el entorno y en el contorno y que vinculo a lo anterior. Todos somos muy rebeldes pero vamos cada día a trabajar con nuestro uniforme. Todos somos muy antisistema, pero pagamos nuestros impuestos y bebemos sólo los sábados. Todos nos cuidamos mucho, pero lo hacemos más por miedo que por verguenza. Y cuando sale alguien que rompe los esquemas, en vez de mirarle con cuidado y tratarle con respeto nos reimos más o menos abiertamente de él, con una mezcla de envidia y envidia. Envidia porque tiene más que nosotros, envidia porque lo malgasta como a nosotros nos gustaría malgastar lo que no tenemos, y envidia además porque hace lo que le da la gana. Envidia porque se deja reir por todo el mundo desde la indiferencia de quien está donde no le importa demasiado.

Al final todos con el cuore, con la prensa rosa y no tan rosa olvidando la voz y la vida, y centrados en si se maquilla bien o su peinado es el adecuado, o si se le caen los ojos como a todos se nos caen cuando bebemos. Eso sí, nosotros muy rebeldes y muy peinados, muy juiciosos y muy sabios y hasta dándonoslas de entendidos cuando hablamos de la Joplin y del Morrison a la salida del trabajo sentados en la mesa de una cafetería y viendo a los niños correr en el parque.

Vale, esa es la vida que la mayoría hemos elegido, o en todo caso la que nos ha quedado después de no poderla elegir. Pero más allá de nuestras vidas hay otras vidas, las que nos sirven de faro y de guía en lo bueno y en lo malo, y esas vidas, no son como las nuestras, para suerte nuestra y desgracia suya generalmente son vidas orientadas a crear que acaban por desgracia siendo mártires de lo que crean.

Que descanse en paz y que nazca otra estrella.

En líneas generales yo diría que ha sido una buena edición. Lo ha sido para los organizadores, que vieron buenas entradas, con tres días prácticamente llenos (jueves viernes y sábado), dos con buenas entradas (lunes y martés) y sólo un día con entrada floja (miércoles). Lo ha sido para los espectadores, que en general hemos asistido a sesiones bien construidas y a un conjunto interesante de derivas, estilos e intérpretes. Lo ha sido también para los que acuden al Principal, con buenas actuaciones, algunas según dicen de mucho interés, como la de Alfredo Rodriguez, y otras según pudimos ver, como la de Fred Hersch. Lo ha sido para la ciudad, que ha vivido una semana contagiada de Jazz, con múltiples actuaciones en multitud de locales. Lo ha sido, derivado de lo anterior, para los músicos locales que han tenido ocasión de demostrarse a si mismos que son músicos y a los demás que existen.

Si me preguntan por mi ranking yo diría que el sábado, Danilo Perez y el homenaje a Davis, fue en conjunto la mejor noche. Diría que a continuación pondría la de Eastwood y Kennedy, al menos para mi, noche revelación. Destacaría el concierto del Dr White, y pondría buena nota al de Camilo. En mi lista de decepciones me apunto a los cantantes, Adams, Perez, Shorty y Cullum, y como noche más decepcionante no tengo duda en colocar la de Perez y Cullum. Ya sé que no es una clasificación que muchos compartan, pero como no me paga nadie por decirla, pues la digo tan simple como sinceramente desde mi propia percepción no exenta de ignorancia.

Como todos los años, eso sí, me apunto alguna que otra cosa mejorable.

Empezemos por la seguridad. En el pasillo que recorre la grada norte por su parte alta hay una tarima de madera que ocupa más o menos su parte central. La tarima levanta 15 o 20 centímetros (o sea que es un escalón) y tiene un tono más bien oscuro. La tarima, en cuanto se apagan las luces no se ve, y un año tras otro es cuestión de tiempo que alguien pierda pie cuando acaba sin que se entere o pierda el equilibrio cuando empieza sin que lo advierta y se tropiece. Visto el celo de los empleados de seguridad por despejar las escaleras y mostrarnos a todos las luces que las señalan, no estaría de más señalizar también la dichosa tarima. Los que llevan cervezas y bocadillos lo agradecerían.

Hablando de cervezas y bocadillos, menudos precios que se gastan los del bar. El servicio no es lento, ni los bocadillos malos, pero gastarse más de “mil quinientas pelas” en comerse un montadito y beber una cañita en vaso de plástico, no sé yo si es muy acorde con esta crisis que vivimos. Vamos, que resulta que los “vips” tienen su chiringuito a golpe de cava, champagne y canapé por la patilla, (no sé quien lo pagará pero fijo que ellos no echan mano al bolsillo) y la plebe golpeada por la crisis se paga el kit de picnic a precio de chill out priveé. Y eso que están los bolsillo como para ir goteando euros.

Hablando de goteras, menos mal que el miércoles fue el día de peor entrada. Si llega a ser como la de otros días se hubiese liado una gorda. Prácticamente toda la parte oeste del pabellón estaba más para hacer unos largos que para oir un concierto. No se si fueron las ventanas abiertas o simplemente que el tejado no aguantó la tormenta que ese día regó Gasteiz en abundancia, pero parece claro que la gradería estaba más para cubos que para culos.

Y llegando a los culos, no se puede menos que hacer mención al problema del aforo. Uno tiene la impresión de que aquí también se practica el over booking, porque al menos tres días los seguratas han tenido más que entretenimiento levantando a gente de las escaleras. Muchos de ellos, de los ocupantes, posaban sus posaderas en el frío cemento porque la madera estaba más bien ocupada. Cierto que a veces alguno conseguía encontrar un sitio libre no sé donde, pero a menudo los vacíos estaban ocupados por jerseys, como las tumbonas en la playa de un hotel. Está muy bien que se cuide la seguridad, pero mejor estaría asegurarse de que entran los que deben entrar. Me consta que alguno de los “desplazados” formuló su queja de forma escrita, y  visto que lo del auditorio va para el baul de los recuerdos y que tendremos mendi para rato, estas cosas habría que irlas cuidando ahora que hay tiempo.

De lo de usar las pantallas para mostrar letras, títulos de canciones, subtítulos y otros servicios no insisto porque lo llevo diciendo varias veces, y del público ya hablaré en otro momento, me parece además que es algo que trasciende al propio festival y es más objeto de la antropología social que de la crónica musical.

Por lo demás bien, y en serio lo digo, lo anterior está dicho con afán de mejorar, cosa que siempre es buena, sobre todo cuando es posible, porque necesario, al menos intentarlo, es siempre necesario.

Ficha: Danilo Perez, piano; Ben Street, contrabajo; Adam Cruz, batería.

Dos formas distintas pero parecidas de tocar el piano, ambas con un origen cercano en lo geográfico y con un mar común. El concierto de Danilo Pérez fue más que correcto. Fue un delicado entremés capaz de hacer surgir las primers y buenas vibraciones en una noche que, a mi juicio, ha sido sin duda la mejor velada del 35 festival de jazz de Vitoria – Gasteiz.

Aparte de lo juicioso y en mi caso al menos compartible y compartido de sus intervenciones habladas, el concieerto estuvo, además de primorosamente ejecutado, sabiamente organizado, y fue del más al menos avanzando desde lo ínitimo a lo más latino, desde los temas para disfrutar ensimismado a las melodías más reconocibles y más apatas para mover elpie o llevar el ritmo con las manos.

El aldito tabaco y la imposibilidad de sentarse (otra vez se llenó Mendizorroza) nos hicieron a mi amigo Carlos y a mi perdernos un trozito de concierto, pero lo que vims y lo que oimos fue en todo caso un estupendo entremés que hubiese sido un buen plato fuerte por si mismo.

Oyendo visiones

Ficha: Herbie Hancock: piano y teclados; Wayne Shorter, saxo; Marcus Miller, bajo y clarinete bajo; Sean Jones, trompeta; Sean Rickman, batería.

Llegó el momento esperado. Sobre el escenario una mezcla de valores seguros que uno nunca sabe cuando dejan de serlo y unas cuantas incóginitas. Incógnitas sobre el tono con que los antiguos compañeros de Davis afrontarían su homenaje. Incógnitas de como funcionaría entre estos apóstoles restantes la dirección musical de Miller. Incógnitas sobre si sería una fiesta de watios o de notas, incógnitas sobre el papel del que haría el sustituto del señor.

Pronto se desvelaron todas las incógnitas, y al menos en mi caso para bien.

Ellos ya lo explicaron, más que haer versiones iban a hacer fusiones de ritmos de músicas y de alguna cosa más intentando fluir por una biografía y por una musicografía tan  larga como compleja y extensa como la de Miles.

Los temas eran largos, muy largos, y más que temas podría decirse que eran temáticas. Los que acudieron al abrigo del eléctrico miller posiblemente se fueron decepcionados. Esa noche no tocaban palmas, y a pesar de los intentos que hicieron cuando la batería hizo sonar su caja a cuatro pronto se encargaron los músicos sobre el escenario de dejar claro que esa noche, los intermediarios eran ellos y el protagonista estaba en el eter. Una noche etérea.

Hablando de incógnitas, afortunadamente el batería no tuvo demasiado protagonismo, como me decía el amigo Carlos al que ya me he referido, este mismo fue el que recordaba por haberse cargado un concierto a costa de no dejar oir al protagonista. La verdad es que resultaba excesivo, florido y un poco como somos los vascos, independiente.

Y siguiendo con las incógnitas, párrafo especal lo merece Sean Jones, el trompetista. Ojalá todas las incógnitas en la vida pudiesen resolverse como esta. Discreto, tímido, consciente de que su papel era elmás complicado, dio la impresión de haberse dejado abducir, de ser por momentos el mismo un instrumento en mnos del espíritu que sobrevolaba la velada, de haber asimilado, estudiado y sbre todo comprendido el alma pater de la noche. siempre pendiente, pasando desapercibido como persona a pesar de su tamaño pero con una magistral presencia como trompeta. A mi me llegó. Hubo momentos en que cerrando los ojos me parecía oirle a él, a Él podría decir por dejarlo más claro.

Hay quien dice que todo es cuestión de dinero y de marketing. Pero eso en la música profesinal ya lo sabemos todos. Lo importante es que el producto sea bueno, y para mi al menos el del sábado lo fue. Apenas puedo poner un par de peros, y son peros con cariño. A Shorter le costó un poco, o esa impresión me dio, a mi entrar en materia. Le vi al principio un poco descentrado, y en líneas generales tampco le llegué a ver muy dentro en todo el concierto. Gentes de su talla tienen la ventaja de que por poco que entren ya es bastante. Herbie fue el Herbie que es, una leyenda viva y coleando. Si acaso en mi opinión le sobró el instrumento ese que sacó al final que no sonaba muy brillante, pero en todo caso sirvió para ofrecernos un buen diálogo de titanes presentes y ausentes.

Pero son minucias. Hasta Miller, al que algunos temían con demasiado protagonismo estuvo discreto y al servicio de la causa. Para el recuerdo y para el buen sabor de bca el bis que nos dedicaron, especialmete el inevitable primero. Una versión muy emotiva de Time After Time y otro standard Davis que siendo bueno no llegó a emocionarme con el anterior. Como hablaba luego con otro buen amigo, no se trataba de hacer versiones como si Davis estuviese, se trataba más bien de bordear evocaciones como si no estuviese.

Lo dicho, para mi gusto, el mejor concierto, la mejor velada y un buen día para recordar como bueno.

Ficha: Michel Camilo, piano; Giovanni Hidalgo, percusión; Charles Flores, bajo (en realidad no vino  sino que fue sustituido, pero no recuerdo el nombre)

Empezó el ciclo latino pronto la tarde noche del viernes. Un ciclo con viaje de ida y vuelta y un día entre medio que empezó al piano y al piano terminó. Un viaje que empezó de víspera en una céntrica estación con un pianista que a todo el mundo sorprendió y que desgraciadamente yo no pude ver. Michel Camilo fue escueto. Ya sabía él que gran parte del público que nuevamente abarrotaba Mendizorroza estaba más que nada por la labor de ver a Ruben Blades. Así pues fue honestamente discreto en su papel de velar por el Jazz en una noche de salsa.

En su concierto el bajista fue un buen acompañante, como un arbitro, vamos que pasó desapercibido en el buen sentido de la palabra y tocó sin dar la nota.

Tal como anunció, el concierto se iba a apoyar en el disco que Camilo e Hidalgo han grabado juntos, que se titula Hands of rythm (o algo así) y que podríamos traducir por mano a mano. El repertorio alternó temas harto sensibles con otros con más sabor en un conjunto bien equilibrado.

Si reviso las notas que tengo en el papel que junto al lapiz llevo siempre en mi bolsillo leo una sensación de caribe. De intensidad sin sudores ni sobresaltos, de un tocar sin estridencias que podía hacerte tanto bailar como soñar. Es como si los músicos atendiesen a aquello que se dice con frecuencia, dime lo que quieras pero no me chilles, arguméntalo, cuentamelo y deja que lo sienta, dame tiempo y calma para que lo entienda, pero no lo grites.

El disco puede oirse en servidores de música, y es una compañía excepcional para hacer algo o incluso para no hacer nada más que dejarse llevar y oir las historias que este par de músicos tienen que contarnos. Los dos con las manos, pero también con el corazón. Los dos golpeando con sus dedos la tecla o la piel como quien coje una pluma y escribe sobre un papel.

Un concierto muy narrativo me pareció a mi.

Y después de tanto Jazz un poquito de descanso.

Ficha: Ruben Blades, voz; Roberto Delgado, director, bajo y coros; Wichy López Moya, “Chishisin” Castillo y Avenicio Nuñes, trompeta; Francisco Delvecchio, Idigora Betancourt, trombones; “El Mopri Berna”, piano; Enrique Becerra, teclados; Carlos Perez-Bido, timbales y coros; Raul “Toto” Rivera, Bongo y campan; Marcos Barraza, Bongo y coros; Ademir Berrocal, batería y coros.

Digo yo que después de tantos días con Jazz a tope, no está mal darse un descansito e irse un poco de fiesta. Ya sé que para alguno de mis amigos y conocidos, e incluso de mis enemigos y desconocidos, soy de los que se encuadran en el sector “talibán” de la cátedra de mendi. Es en parte cierto y en parte no. A mi me gustan muchos tipos de músicas, pero por encima de las músicas me gusta la honestidad y me gusta el llamar a las cosas por su nombre. Vamos, que para eso de la música soy como el bilbaino del chiste, a setas o a rolex. En ese setido posiblemente iría a gusto, y fijo que tendría publico además de uno mismo, a un festival de flamenco en Vitoria – Gasteiz, como también lo tendría uno de música caribe. Pero no me gusta que me cuelen cosas de rondón en uno de jazz.

Aún así este caso es distinto. Si lo miramos por un lado es cierto que la presencia de Blades es un guiño que bordea los territorios del Jazz. Pero también lo es que como guiño es bueno. Nuestra ciudad es cada día más latina, y muchos de los miembros de esta counidad se vinieron encantados al pabellón y disfrutaron de su trozito de fiesta. Un trozito que es tan nuestro como suyo y que en el fondo no es de nadie. Es mayormente música para bailar historias, porque si Camilo narró sin palabras, la salsa es una narración cantada y bailada. También es cierto que a fecha de hoy, si algo recoje ese viejo espíritu del jazz de banda y sala, de baile a falta de discos, de aquel ambiente en el que el DJ era el director de orquesta, y en el que los músicos hacían saltar al respetable a la pista y le insuflaban movimiento con sus solos y sus compañías, eso,  a fecha de hoy quien mejor o casi el único que lo encarna y materializa son estas grandes bandas latinas. Y si de bandas latinas y figuras hablamos, Ruben Blades es historia viva. Por tener suerte incluso tuvimos suerte de verle apagar las velas. Los que estábamos lejos no vimos cuantas, pero que más da.

Ruben exhibió docencia y difundió magisterio, tanto cuando hablaba como cuando cantaba. Hidalgo se apuntó a la fiesta y el pabellon también. Un buen respiro para bajar la tensión y aflojar el seso ante la noche que se avecinaba.

Ficha: José James, voz; Grant Windsor, teclados; Chris smith, bajo; Richard Spaven, Batería

Hubo mucha gente que el jueves salió entusiasmada de Mendizorroza. De hecho fue el primer llenazo del día. De hecho no había donde sentarse, pero de estas cosas ya hablaremos en el cierre y balance general del 35 jazz vitoria.

El caso es que yo del chico este no tenía más referencias que las literarias y las orales. Había leido algo, y algo me habían comentado. Al parecer el disco suyo que circula por ahí suena bien, y hasta podía pensarse que podía ser buena cosa. A mi de cuando en vez me gusta ir un poco así como a la aventura. Días como el 13 me salió bien, lo mismo porque era miércoles, ni martes ni viernes. Pero hablando de días se ve que no todos los días son domingo.

Yo voy a ser escueto. Me aburrí. Y casi hasta puedo decir que me entristecí. La voz me pareció buena. Un registro muy amplio y un timbre muy agradable cuando fraseaba por lo bajo y que aguantaba bien las subidas, mejor que Contador ahora que estamos con el tour. Pero realmente lo que cantó no me dijo nada. Si hubiese apostado más decididamente por los terrenos del Rap o del Hip Hop lo mismo es probable que me hubiese interesado, si se hubiese adentrado en el soul, en el blues o en el funk es casi seguro que también, pero transitó, es mi opinión, de forma tan elegante como despegada por los enormes territorios de la nada.

Sólo un rasgo, que posiblemente pareció más fulgurante que lo que era por el contexto, salvó a duras penas su concierto, y fue curiosamente cuando dejó de estar solo en el escenario: el georgia on my mind que cantó con Jamie Cullum. De todas formas me quedo con Ray Charles.

Evolucionismo, creacionismo o diseño inteligente

Ficha: Jamie cullum, piano y voz; Brad Webb, batería y voces; Chris Hill bajo y voces; Tom Richards: saxo, teclado y voces; Rory Simmons, guitarra y trompeta.

Fue hace seis años. Allá por 2005. La novedad se llamaba Cullum y no defraudó. Se subió al stenway y hasta lo tocó con el culo. Todo un subversivo mozalbete que sin embargo abordaba con solvencia viejos standards y era capaz de viajar de lo sensible o lo iconoclasta con suma facilidad y con una frescura notable. Era entonces un popero en busca de su mercado en el jazz. De esa noche yo recuerdo a Madeleinne Peyroux, pero claro, eso es harina de otro cantar y nunca mejor dicho.

Han pasado seis años desde entonces, y como si Cullum se resistiese a confiar en su paisano y optase más por los recalcitrantes tejanos, lo que vimos este año es más bien una muestra del creacionismo, (llamarlo diseño inteligente igual era hasta demasiado) que cualquier rasgo de evolucionismo. Bueno, en todo caso si. Los viejos standards y esos apuntes de pianista cantante casi ha desaparecido. La evolución de haberla es más bien circular y vuelve al pop del que salió. De los Beatles a rihana, pues bien.

Tuve la suerte de que el amigo Xabier me dejó su sitio en la tercera fila y le pude observar cómodamente sentado. Lo que vi de cerca no terminó de gustarme. El hombre es simpático, un buen chairman, pero su cara cuando terminaba el discurso y se dirigía al piano era más de compromiso que de reto. Yo no se si de tanto interpretarse se afronta a si mismo más como una obligación que como un reto. No se si como el Juli en su día necesita un respiro para crecer y metamorfizarse, para ser adulto. No se si puede más la imagen que el sonido, pero lo cierto es que si fuese la primera vez que lo veo me lo creo, pero seis años después y la segunda, permitanme ustedes mostrarme más escèptico. Efectista lo es. Y si no ahí está el guiño de la sesión acústica de jazz en el pasillo, pero insisto, de aquella promesa que vimos poco ha cambiado, y las promesas no son como las llamas, no son eternas.

Ficha: Kyle Eastwood, contrabajo; Graeme Flowers, trompeta; Graeme Blevins, saxo; Andrew McCormack, piano; Marty Kaine, batería.

Vino Eastwood, para muchos enchufado por ser hijo de quien es, y se fue Kyle, por tocar como toca y ser quien es. Vamos, que el que vino a la sombra de Harry el sucio se fue con las luces de Kyle el limpio. Yo al argumento del enchufe le doy la vuelta, y más después de ver y oir lo que vi el miércoles en Mendizorroza. Para mi, gente como los dos que tuvimos ocasión de ver esa velada Jazzística, tocan por que quieren y eso se nota. Del violinista en el tejado ya hablaremos. Vamos con Kyle. Un chavalote que podía haber vivido su vida tranquilamente con la única profesión de ser hijo de papa va y se mete a compositor de bandas sonoras. Un compositor que podía vivir tranquilamente de sus derechos va y se mete a músico de jazz. Un músico de jazz que podía limitarse a cumplir la papeleta o ir de lider – estrella, se esconde tras bajo y lo mima con humildad y con trabajo.

Algunos dicen que fue soso. Yo creo que fue sensible, delicado. Lo esencial se hacía liviano en sus manos. El volumen de sonido ajustado. No se podían dar palmas ni patear las sillas, pero insisto en que esto no es el ARF ni vitoria es Benicassim, por lo menos estos días de julio.

Para mi fue una sorpresa, y una sorpresa agradable en su conjunto, en el conjunto de un conjunto bien engrasado, que hacía un jazz blanco y emotivo. Tan sólo una mención a letter from iwogima, que por cierto sucedió a otra pieza para mi redonda, se acercó al mundo del cine con letras, porque las imágenes evocadas a golpe de sonido estuvieron presentes todo el concierto para quien quisiera verlas.

Kyle fue extremadamente cariñoso con su bajo eléctrico. Suave hasta cuando picó notas, y el tema que interpretó con el arco en la mano me hizo anotar por ahí que la música es también, o sobre todo, saber tocar con el silencio. Me temí lo peor cuando anunció Andalucía, ero ni por esas. Demostró a muchos otros que han pasado por estas tablas de Mendi que se puede absorver espiritus y esencias sin ser chabacano ni folclórico, que lo andalusí no siempre tiene que llevar faralaes, y para terminar nos regaló una buena versión de Big noise, todo un ejercicio para demostrar que un bajo y una batería, adornados con un silbido elegante, pueden ser suficientes si de marcar el ritmo se trata. Para cuando fui a comprar el disco se había agotado. Menos mal que nos queda grooveshark.

El supporter que tocaba el violín

Ficha: Nigel Kennedy, violín; tomasz Grzegorski, saxo tenor; Piotr Wylezol, piano; Adam Szabas Kowalewski, Bajo; Krzysztof Dziedzic, batería, Robert Majewski, fiscornio.

Este es otro que queda claro que toca por que le da la gana. Cuando lees la previa te dicen que hace jazz por desarrollar otras facetas de su genio músical, pero a mi me da que realmente a lo que da rienda suelta es al hombre divertido y con ganas de divertirse que lleva dentro, y eso como en el caso anterior se nota. Este también podría vivir a gusto con un par de bolos sinfónicos, o incluso tocando en pubs mientras se deja en cerveza los ingresos de su superventas estacional (su disco con su versión de las cuatro estaciones de vivaldi es record histórico de ventas en clásica). Pero no. se enfunda su camiseta del aston villa, y se sube al escenario a actuar como aguador de su equipo. Bueno, cerveceador más que aguador. Puede que a alguno esto le escandalice, pero seguro que cualquiera de los presentes se trasiega un par de katxis de cerveza sin despeinarse y hasta se enfadaría si le dicen que está bebido.

Pero hablando de música, que es a lo que vinimos, si bien es cierto que algunos temas resultaban untanto empastados  a fuerza de floridos y exhuberantes, otros lo fueron delicados y en todo momento resultaron simpáticos. Para el recuerdo la sonoridad del Guarneri, sin electrónica, con un micro aereo que lo sobrevolaba y ese sonido que va para los 300 años, y unapreciosa melodía Fallen Forest, creo recordar que se titulaba. El “payaso” se convierte enuna especie de Hamelin cuando cierra los ojos sobre las cuerdas, y con un violín en las manos lo mismo hasta conseguiría que le dejasen entrar en una discoteca de Benidorm a pesar de sus pintas.

No faltaron sus Czardas ni dejó de volar el jazz. A mi me gustó. Fue una noche de músicos de vocación que consiguen demostrar que el oficio no tiene porque ser aburrido, y que cundo las cosas se hacen por algo más que la pasta el resultado es el que es. Para mi una noche completita y muy aprovechada.

Ficha técnica: Mivhael White, clarinete; Gregory Stafford, trompeta y voz; Lucien Barbarin, trombón; Steven Pistorius, piano; Kerry Lewis, Contrabajo; Herman Lebeaux, batería.

Ayer comenzamos con los programas dobles. En realidad, para los que acuden a la tarde al principal, los programas triples. Esta combinación de formaciones en el espacio de Mendizorroza y en el tiempo sucesivo de una noche suele dejar resultados sorprendentes, a veces compensados, a veces complementarios, otras antagónicos y otras indiferentes. La de ayer juntaba el hecho geocultural de la procedencia de los músicos con la realidad humano temporal de la evolución de los usos y costumbres artísticos y en este caso musicales. Era en ese sentido algo parecido a un viaje en el tiempo. Una buena combinación.

Comenzamos visitando los orígenes. Y no sé si es que a ciertas edades uno empieza a mirar atrás con simpatía y con cercana curiosidad, o directamente que lo que vimos en esta primera parte merecía la pena y mucho. Más creo en lo segundo. Y hablando de orígenes, no se si será la influencia francesa que habita en el alma de New Orleans, pero si tuviese que elegir una palabra para describir el concierto de White y los suyos elegiría sin dudarlo Delicatessen. En el camino se me quedarían adjetivos como mesura, cuidado, delicadeza, dominio técnico, cariño por el instrumento, por lo que presenta y representa, modestia, humildad, simpatía, humanidad, y mucha elegancia.

No hace falta hacer aspavientos para despertar sentimientos. Eso lo dejaron claro. Es gente que como sin darse importancia miman las notas y las dejan caer con tanto cuidado como precisión. No las tiran sin más ni más.

Uno por uno cada cual tenía lo suyo. El doctor era un prodigio de técnica y dominio que aplicaba a un tocar hilado que devenía en emotivo. La voz de Stafford, y su ritmo y forma de cantar evocadora pero singular. El trombón de Barbarín sencillamente genial. La batería sólida y sobria, el contrabajo elegante y el piano versátil y funcional, vamos que se pone a tocarnos un pasodoble y no creo que nadie se hubiese sorprendido.

El conjunto sonaba compacto cuando lo tenía que ser y disgregaba su sonido tras los solos como si fuese una carcasa de fuegos artificiales o un capullo que se abre para volver más tarde a reagruparse.

El repertorio casi didáctico, variado y bien compensado, y por tener de todo hasta el discurso del doctor sonó simpático y hasta tierno. Buena estrategia de ventas para su disco que en los escasos minutos del descanso se quedó agotado. Buen resultado para él que así no tendrá que cargar con los discos sobrantes de vuelta a casa.

Etapa 2. Lo que viene

Ficha técnica: Trombone Shorty, trombón, trompeta y voz; Dan Oestreicher, saxo barítono; Pete Murano, guitarra; Michael Ballard, bajo; Joey Peebles, batería; Dwayne Williams, percusión.

La sobria y hasta espartana configuración del escenario dejó paso a una más compleja y poblada. El sonido que dejaba que te molestasen los autobuses estacionados junto al polideportivo dejó paso a un sonido mucho más voluminoso. De los trajes pasamos a los vaqueros y de las viejas y tradicionales melodías preeléctricas pasamos al imperio de los watios.

Hablando del sonido, no se bien si es que nos fuimos acostumbrando o que los responsables del mismo lo fueron ajustando, pero lo cierto es que de inicio los bajos resultaban excesivamente presentes, lo que unido a la exhuberancia de Peebles, cargando demasiado los platos, lanzaban al polideportivo un sonido empastado que no dejaba disfrutar del conjunto, o al menos de algunas piezas de él.

Trombone Shorty es en sí mismo una cosa curiosa. Como trombonista, y después de lo que habíamos visto, pues para que vamos a engañarnos, me quedo con Barbarin. Como cantante, pues bueno, no es malo. Como director de banda, de lo que ejerció y bastante, me pareció eficaz y preciso, con mando que es lo que tiene que haber. Eso sí, como trompetista a mi por lo menos me gustó. No puedo decir si es bueno o malo, pero me gustó. Tenía una técnica perfecta y sus solos fueron hilados, variados y contundentes. Siempre sorprende la cantidad de registros que pueden sacarse de un instrumento con tan pocos botones. Para el recuerdo la nota más larga de trompeta que posiblemente haya visto mendizorroza en sus 35 años de Jazz (bueno, alguno menos porque al principio el jazz sonó en Landazuri).

La gente más joven conectó a tope con el músico, los más maduros con una mezcla de resignación y curiosidad. Lo cierto es que para estos últimos la noche fue de menos a más y para los primeros posiblemente de más a menos, aunque la parte final seguramente les dejó satisfechos. Para comparar lo uno y lo otro valga la forma en que Shorty en la segunda parte del concierto y Barbarín en la primera invitaron al público a responder al tan sonado ARi Ari ari ohhh.

Buenos detalles como el diálogo de percusionistas y un curioso final con el intercambio de instrumentos entre los músicos.

En resumidas cuentas un buen día para recordar, revivir, y vivir para seguir recordando unos años más.