Llovía en la calle y no estaba por la labor de andar de bar en bar con una niña de 9 años.

La película no es buena. No me lo pareció a mi. Tiene algunos buenos golpes pero resulta en todo caso predecible. El ritmo baja en el segundo tercio y por momentos he de confesar que me aburrí, y eso, en una película de este género no resulta tolerable.

He repasado los trailers y debo confesar que son mucho mejor que la película, vamos, que crean expectativas que luego el film no cumple. La fusión entre las imágenes de animación de síntesis y imágenes reales está bien resuelta, pero eso es poco más que técnica. Me gustó más la mitica Quien engañó a Rogger Rabbit, esta no creo yo que pase a la historia.

La película en suma es una suma de elemntos que, de igual forma que en otras ocasiones ha sustentado grandes éxitos, en esta no creo yo que pueda decirse lo mismo. Al ya citado referente de Rabbit podríamos sumar el de la fábrica de chocolate por el tratamiento del taller, el género Papa Noel y hasta elementos de la estética Chitty chitty bang bang  y el cine de corte vernesiano.

Me hizo gracia un detalle que luego he intentado corroborar sin éxito en videos colgados en la red. La fuente que mana glosinas en el taller donde se fabrican los huevos de Pascua vertía por uno de sus caños una corriente republicana, vamos, que caían juntos tres chorros rojo, amarillo y violeta. Fue lo más simpático de la película.

Para otra ocasión no me olvidaré mis gafas 3d.

Realmente no se me ocurre mucho que decir… podría quedarme con aquello de “elegí un mal día para dejar de esnifar pegamento”. O recordar el cabezazo protocolario con que tumba a la mismísima reina de inglaterra, o recordarlo emulando al fugitivo perseguido pr un tren, o hacerlo simplemente en la genial entrevista con que nos deleitó a todos de la mano del sin par buenafuente.

Podría incluso haber seleccionado un momentico, que dirían algunos pamploneses y la totalidad de quienes retrasmiten los sanfermines, haberlo buscado en Youtube y haberlo colgado en facebook, pero creo que resulta más sencillo… ágalo usted mismo y riase como pueda, es sin duda nuestro mejor homenaje…

Hoy la octava columna se viste de séptimo arte y, como no podía ser de otra forma hablando de Berlanga, lo hace con lágrimas en los ojos. Lágrimas de pena y también de risa. Tampoco me voy tanto de tema ni me salgo de contexto. San Luis merece un espacio junto a Simeón el estilita en el Olimpo de esta columna. Lo merece con rango de patrón porque, matices al margen, esta realidad de la que a menudo hablamos si de algo tiene algo ese algo es de berlanguiano. La definición del término, que de la mano del académico Borau va lentamente camino del diccionario de la lengua, reza como sigue:

«Dícese de la situación coral aparentemente caótica o esperpéntica donde los caracteres muestran o ponen en evidencia su monstruosidad sin categoría moral pero de una forma vitalista».

A veces falta un poco de vitalismo, y pese a la opinión generalizada de la calle, son legión los que no carecen de categoría moral, por más o menos sui-generis que ésta sea.

Dicho esto no puede uno menos que lamentar la muerte de los genios. Lo que duele no es que se muera el árbol sino la certeza de no comer más frutos. En casos como el de Berlanga nos queda, eso sí, el consuelo de seguir disfrutando las conservas. De las primeras y de las últimas, incluida esa pequeña pero grande que da título a estas líneas y a un imprescindible cortometraje. Un plano secuencia de más de diez minutos manejado con maestría y precedido por un genialmente doblado discurso en el que oímos aquello de: “como caudillo vuestro que soy os debo una explicación, y esa explicación que os debo os la voy a pagar”. Dios, sabe quién, le oiga. Pero siguiendo con Berlanga y nuestra verde capital ya soñaría yo, igual que sueña la maestra el sueño que no pudo soñar 50 años antes, en ver a nuestro alcalde, sea quien sea, decir desde el balcón del consistorio aquello que en su día dijo Isbert:

“Que arreglar el pueblo cuesta dinero, pero ni un solo céntimo ha salido de la caja municipal. Porque la caja municipal, lo sabéis de sobra, no ha tenido nunca un céntimo y siempre ha estado vacía”,

y terminar, como el propio Pepe hace al rematar una frase del cacique, con aquello de… “ahí le has dao”. De momento nos quedamos con una de las últimas de Berlanga: “Yo pensaba que lo más jodido de mi vida había sido la censura de Franco. ¡Pues no! Lo más jodido es la pérdida de la memoria”. Aplíquese a muchas de nuestras realidades cotidianas y pídase al austrohúngaro patrón que no nos deje caer en la tentación de olvidar.

El camino que plácido tomaba
el aiga deseado y anhelado
de escopetas de marca bien armado
desnudo y esperando se quedaba.

El marqués que vello coleccionaba,
el catalán por siempre retratado,
y hasta el alcalde siempre bien hablado
lloran juntos por algo que se acaba.

Tinta en negro el blanco de la pantalla
y llora el objetivo aún sin pelo
pensando en cineasta tan canalla.

El verdugo no tiene ya recelo
de valenciana y sarcástica falla
donde arden hijo, padre y consuelo.

Bueno si que hay algo más que puedo hacer… invitaros a ver cinco minutos nada más de lo mejor que se ha rodado con una cámara americana en las tierras del estado español…

http://www.youtube.com/watch?v=PNWjlxH0rfU

y el que además quiera cantar… que cante aquella de “americanos”

http://www.youtube.com/watch?v=6qbPazY5hAI

y ya para rematar añado ahora el enlace a un corto estupendo, apenas 12 minutos ero muy intenso y a la vez crepuscular:

http://www.youtube.com/watch?v=OyzneVQxwNU

Fernando hasta donde yo sé se ha hecho actor a fuerza de coraje. Fernando se ha asomado ha nuestras vidas en la tele, y en el teatro, y en el cine también, y ahora viene alguien a decirle y a decirnos que es una revelación. Como si hubiese salido de repente. como si tantos años de empeño no fuesen sino un incidente menor, una anécdota en la contraportada del libro de su vida.

Todos los premios son buenos, según dicen, pero algunos tienen un punto de amargura. Son como un extraño estrambote añadido al soneto de nuestras vidas que queda bien aunque las ignore.

Yo le deseo que lo gane, pero le recuerdo que si no lo hace no lo sienta, el no es un actor reveleación, es un actor ya revelado camino de su madurez, que aunque pueda no sonar bien, es, además de ser cierto, un acierto en los tiempos que corren de clooneys, connerys y albizus. Suerte Fernando

Curiosa producción de cuya elección especialmente los padres presentes no nos arrepentimos. Los niños pasaron un rato y se comieron las palomitas. El que tenía sentado a mi lado (como llegamos tarde tuvimos que repartirnos por las sillas vacantes) me miraba con curiosidad cada vez que me reía. Cuando oía que tras de mi se reía también Mario (el otro padre que iba conmigo), me sentía menos extraño. Era sólo cuestión de edad.

La película en si es de esta moderna animación de síntesis, que or cierto cda vez es más efectiva, creible y expresiva. La historia tiene los clásicos ingredientes para pasar un buen rato, los personajes están bien construidos y el humor que destila es mezcla de humores varios. humor sencillo con el que ríe un niño y humor un pelo más inteligente con el que sonríe un padre. A veces incluso remios todos juntos. el final, por supuesto, feliz. De entre los personajes, el alcalde es genial, pero no más que el padre, o incluso que el musculosos policía. Por la intensidad de su papel y las risas que me causó, el cámara argentino es casi de lo mejor.

En fin, posiblemente no pase a la historia del cine ni figure en las listas esas de las mejores cien películas de la historia, pero yo ersonalomente me pasé un rato muy agradable viéndola.

Puedes conocer más sobre la película en www.lluviadealbondigas.com

A Iván le bastaron dos películas, de las que yo personalmente he visto la mitad, o sea se, que he visto arrebato y he oido hablar del un dos tres al escondite inglés. Así que no hablaré de esta y tan sólo un poco de aquella.

Película rara, sórdida, dura para la época.  Apenas recuerdo la trama. Como ocurre con muchas de estas cosas que viste hace tiempo recuerdo tan solo el tono. Como la vida misma. Sin concesiones. Testigo de unos años duros y de una forma dura de entenderlos y vivirlos. Demorirlos tal vez. Hoy todo tiene más glamour y menos fondo. Todo, hasta el terror, es más manejable, más estético, más asequible. Aquel cine hacía pensar. Hacía moverse en la butaca para algo más que para buscar la caja de palomitas. Uno no salía necesariamente feliz, pero salía vivo. Más vivo si cabe que cuando había entrado. Porque no diré yo que vivir es transitar por un valle de lágrimas a golpe de sudor. Pero tampoco afirmaré que es ir dando ingrávidos saltos escoltado por mariposas y aves de colores sobre un campo floreado.

En fin, que hoy que es el principio de otro lote de días sienta mal empezar con estas cosas, pero que le vamos a hacer… dejaremos para otro día la crónica de la última película que he visto… Lluvia de albóndigas

La interpretación de la pareja protagonista (Bogart - Hepburn) es simplemente sublime, como sublime es la manera en que la historia se va construyendo ante nuestros ojos. Como diría el personaje del hombre tranquilo, tiene momentos “homéricos”. Esa trasmutación de señor Alnutt en charles y de ella en Rossi, la angustia del acarreo de la barca por el cañaveral, o la delirante confesión que le iba a llevar a la horca junto con su recien estrenada esposa, por citar sólo unos pocos, lo son.

Encima sin anuncios, como si estuviese en el cine… Lo que no acabo de entender es porque ponen estas joyas a estas horas de la madrugada, con la cantida de basura que nos hacen tragar…

La película es efectivamente distinta a las películas de mafiosos al uso. Si tuviese que resumirla en una palabra diría que es dura. Dura en todos los sentidos. Dura como la cruda realidad lo es. Dura porque la estructura lo es. Las historias paralelas discurren sin transiciones, los espacios urbanos son fríos y duros, casi como irreales, casi como de ciencia ficción. Los personajes no son guapos, ni visten armanis. Más bien al contrario son cutres, algunos gordos, la mayoría desaliñados, pero duros. bueno, quizás con una excepción. Toto. El niño que deja de serlo y aprende rápido, quizás demasiado rápido. El niño que mira con mirada de aprendiz todo lo que le rodea.

La planificación es también dura, sin concesinoes, con un cierto aire en ocasiones de docudrama. Pero funciona. A veces el ritmo se hace un poco lento, pero claro está, no estamos ante los intocables ni ante nada parecido. Estamos ante una película que te hace pensar y que deja, cuando termina, un cierto sabor agridulce. Un canto de esperanza y de desesperación también. En resumen, recomendable para días en los que lo fundamental no es divertirse.

Pero hay sin embargo otro grupo de profesionales que, siendo honrados, legales, incluso teniendo su propio punto de creación son de facto ignorados. Me refiero a los dobladores. Los que como si de un pacto con el diablo se tratase, venden su alma en forma de voz para mayor gloria de sus personajes en sus áreas de influencia lingüística.

Estas reflexiones me han venido a la cabeza mientras escuchaba en la radio un espacio de recuerdo a la recientemente fallecida Estelle Getty, la incombustible Sophia Petrillo de Las Chicas de Oro. El locutor en su panegírico, y más aún teniendo en cuanta que hablamos de la radio ha enterrado no ya a Estelle, sino del tirón a la que realmente estábamos escuchando, a Irene Guerrero de Luna, su dobladora habitual. En ploeno delirio ha llegado a hablar de su inconfundible voz sin tener en cuenta que esa voz tiene vida propia, igual que las que para nosotros son la voz de los protagonistas de nuestras series y películas favoritas. Ese Constantino Eastwood o Clint Romero, que tanto monta monta tanto, ese Bruce Langa, etc. etc. etc. Valla desde aquí un saludo y un homenaje para todos ellos. Para ellos y para todos los que con su voz, aunque sea en silencio, ponen su alma al servicio de una causa y nunca salen en la foto…